Три часа ночи. Очередной лист бумаги попадает мне под руку.
Даже кошка, устав видимо от моих заскоков, положила на всё и свернулась в калачик на мягком покрывале.
Выдав очередную дозу никотина мозгу, принимаюсь за старое и начинаю поиски себя.
Мой город спит. Ха... Да кому я рассказываю? Ведь это не мой город. Вообще моего в этом мире нет. Во всяком случае, мне так сказали. А мне и не надо, в принципе. Я вообще дама принципиальная. Только принципы мои никому, кроме меня самой не нужны.
Да наплевать... Я вообще себя очень редко понимаю.
Всю жизнь мечтала написать книгу. Но никогда не хватало терпения. Я и детектывы пытала, и романы, даже на пьессы позарилась. Но так до конца ничего довести не получилось. Я вообще редко когда начатое до своего логического завершения довожу.
Вот и сейчас не знаю, чем этот поток слов завершить...
Короче...

"Всё, что вокруг нас - это ветер,
Всё, что падает вниз - это пепел,
Мысли давят на полноту кармана,
Добро пожаловать в город обмана..." (с)