Волосы встрепанным роем
Ловят уличный смог,
Но все еще пахнет полем
Каждый несмелый вздох.

Крапивная горькая дымка
Гуляет у самых губ,
Ложится на плечи накидка
Взволнованных теплых рук.

Не задохнуться бы пылью
Теперь, по дороге домой.
У местных ангелов крылья
Не пахнут, увы, крапивой.