Сегодня снился потрясающий сон, такой цветной, солнечный и с музыкой. Музыку я даже опознал: Fantasia impromptu, C minor, op. 66 Шопен. Красиво до невозможности.
Я был так счастлив: мягкие льющиеся через пальцы волосы, серые с темным ободком глаза, тоненькое тело, прижимающееся... И шепот-прикосновение, это когда губы так близко от кожи, что каждое слово отдается во всех нервных точках, только от этого уже можно... да, все от этого можно!
Ты - моя тишина. Мне все равно, что этого никто не понимает: ты моя тишина и моя музыка в этой тишине.
- Ты скучал по мне?
- Очень.
- Но теперь я здесь.
- Не уходи больше, это больно.
- Я знаю, мне тоже было больно. И никто мне не писал каждый вечер "Спокойной ночи" и не будил смской "Доброе, утро".
- Почему же ты раньше не...
А в ответ улыбка, такая, какая может быть только у тебя и палец на губах и все тонет в солнечном свете...
Я чертов гребаный романтик. как бы я хотел не просыпаться и остаться в том, чего никогда уже не будет.
Я скучаю по тебе, хотя ты сейчас смотришь на все с иронией, даже некоторой злостью, ты можешь сказать общему знакомому, зная, что тот передаст:
- Пусть радуется, мне все понятно.
Что тебе понятно? Что? Для тебя все было не больше, чем бред больного человека, больного тобой.
Ну, вот, сопли развел. Только почему я знаю (знаю!!!), что ты думаешь обо мне?!