надменно-раздражённым взглядом и безштанными ножками пролетев всех врачей военкоммата, снова оказался у двери своего милейшего, дрожайшего и неповторимого майора (подполковника?) Калмыкова *аве*. Привет, я по Вам тоже соскучился. Какие дерзости, майор?! Чё, правда?.. с повышением Вас, подполковник Калмыков! Так точно, лежал в дурке, служу России! Снова объяснительную писать?( Вы правы, майор, писать я стал гораздо лучше! Ну, майор\подполковник, какая разница?.. Почему переписывать?( Спустя 45 минут милых диалогов и написаний объяснительных для моего единственного_и_неповторимого сие непристойное "заведение" было мною поспешно покинуто.
Мосты, парки, каменные плиты у реки, неизменно верный dunhill в кармане и в доску свой Том Йорк в наушниках. Горячий экспрессо, ментоловый marlboro и страницы неожиданно приятно удивившего esquire. Маршрутки, продолжительный сон, кооперативный рынок, рок-подвал, билет на Стигмату (только вот не знаю зачем). Переполненные трамваи, пенсионер, посчитавший меня педиком, разговаривающий сам с собой бомж, питающийся с мусорок на Стасова. Дом, иранское миндальное печенье (заметьте контраст с бомжем), ананасы, безумно вкусные недо-коктейли из водки, лимона, молотого чёрного перца и ананасового сока, сгущённое молоко с какао и portishead в винампе. Всё в порядке, всё нормально, всё-всё-всё на своих местах. Только вот чего-то кого-то не хватает и я даже знаю кого. Всё в порядке, всё номально, всё-всё-всё на своих местах.
В колонках играет - Portishead - Mourning Air