окно распахнуто, внизу -- двадцать пятый этаж,
и ветер гостем заходит в дом.
географию более, чем устраивает подобный пассаж:
широта с долготой громко плюхаются на вытянутую ладонь.

мы любили город выталкивать из себя,
руководствуясь плодами страстей и нет.
только город сейчас, с высоты домотканных рук,
                                        сквозь небеса,
есть не более, чем удивительный снег:

он ложится домами на хрусталики глаз,
застывает истомой послеобеденной средь усталых тел,
тает в дымке тумана (или пепла Везувия, занесенного издалека) --
ничего в нем нам не подвластно, поверь.

те дороги, что помнят наши шаги
давно уже вычеркнуты из брусчатки долой
сотнями шагов, отпечатков ног иных --
никакая память не выдержит подобных испытаний войной.

запахи тоже выветрились: поди,
и листья больше не жгут, да и вообще деревьев не стало
кто-то с поразительной точностью вычел из прошлого все следы,
и остались лишь замороженные в янтаре твари -- 

те занозы предложений, что каплями с языка
мы дарили не себе, но бумаге или навзрыд,
да неистребимое пространство, забытое кем-то в словах,
которыми больше никто никогда не заговорит.

                                        2010-09-08

permalink

http://users.livejournal.com/-s/300541.html