It s all about boundaries of faith I stand depressed, worn out, gasping all the time But calling out my cries up to your Face Considering being silent biggest crime
Шум справа, слева, снизу, сверху... шум изнутри... Неслучайный гул случайных последствий непродуманных попыток гармоничных звукоизвлечений. Никто не слышит песню...
Бьют в плечи, в грудь, боль отдается в животе. Это партия ударных... Пульсирующая боль в мышцах ног, гулкий стон, вырывающийся с мокрым паром из окровавленного рта. Это партия басов. Какофоничексие альтерации и модуляции хриплого кашля. Это гармонический ряд... Колющая пронзительная боль в глазу. Это соло партия...
Никто не слышит песню, кроме вышних, держащих на крыльях милосердия кровоточащую душу избитого в снегу, из которой мощным потоком льется удивительная божественная мелодия покаяния и возвращения к невиновности...
Никогда не знаешь, в какой стиль облачит тебя судьба. Ведь стиль лишь от мальенькой отчасти выбираем мы. А жизнь - это текст, который мы пишем сами, и пишем его только мы, ни ангелы, ни бесы, мы.
Кто читает сюжеты, тот быстро пресыщается их повторением. Но для того, кто знает, что весь мир, судьбы и души сотканы словом, нет предметов, нет материи, нет объектов и расстояний, есть только жанры, стили, правила изложения. И как безнадежно скучно читать в жизни избитый веками сюжет!
Вся моя жизнь - поиск такого стилистического приема, когда сказанное тобой слово, - мыслью, речью или поступком - не подчинено герменевтике контекста.
Нет! Я не о правилах языка. Они должны соблюдаться свято. Я о том, как скучно поступать исключительно общепринятой логикой контекста. Абсурд? Чем он интересен? Бессмыслицей? Нет. Он интересен тем, что прокрустово ложе логики контекста в нем сминается. Но мне не нужен абсурд. Есть жанр, о котором мы все знаем, который читали перед сном в детстве. Даже взрослого человека убивает напрочь чудо сказки тем, что не вторит суетным логическим давлеющим над сознанием правилам обывательского понимания контектса.
Я ищу стилистический прием. Я его нашел. Он моя жизнь.
Engraved upon a stone: "Perpetuator", it's rather common just to raise the dead by citing their ghostic dots and commas while their hosts lie in the gravy beds
Вавель - Вавилон, получивший свое название из-за разделения языков, бла-бла-бла - это оттуда, лепетать, говорить несунитицы, детский лепет, непонятная речь, - всё оттуда.
Левав - это "сердце", от этого слово произошло русское "любовь".
Не буду делать натянутые выводы. Только одно - молчащее сердце не умеет любить.
So, what am I to say? It's hard... It's critically hard to go through what I am passing now. I've never ever experienced anything like that. And I hope I wouldn't get into that crap again.
But I am alive. And I know why. I know whom I owe for being alive. All that shit happened to me to become really in debt to these precious people. Maybe I was high but my love was theoretical. Now, its pretty vital for me to love. Otherwise I would be finished...