Наверное все-таки их надо закрывать, пока свербит. Пока горит, пока ноет...

А тут - все через жопу, хотя - нет. Скорее, через призму мудрости и отдаленности.

В ватсапе тренькнул:

- Привет, я в Москве.

- Ух ты! На долго?

- Пару недель: по работе. Заселили к черту на рога. За Химки.

- Хм, люблю я Химки, нежною любовью. Уже очень давно. Приехать?

- Ты правда можешь приехать?

- Я вполне себе знаю, где у машины газ и где тормоз. Этого достаточно. Кидай локацию. Надо же, в конце-то концов, в глаза твои посмотреть.

Кинул. Мою голову. Рисую лицо. Пытаюсь найти в себе хотя бы отголосок восторга, обиды, страсти... Хотя бы что-то...

Из эмоций - легкий интерес: чо там, с ним, за 30 лет стало... Прикидываю: м-дя... а там нам-то под шийсят, если не уже на седьмой десяток попер.

Ну так себе рисую сценарий: в глазки посмотреть, постебаться, да и все, собственно.

Приехала - действительно, даленя далекие.

Тренькнула, встретил на шлагбауме, легко запрыгнул в машину. Скосила глаз - блядь, чужой мужик... Вообще не торкает. Рулю, куда показывает, сама удивляюсь, как жизнь складывается. От то сказали бы мне, тридцать лет назад...

Останавливаемся перед коттеджем - походу мы в чинах:)

Заходим, какой-то треп ни о чем...

Ждал. Стол, свечи... Мамадарагая... ржу в голос.

- Ты чего это удумал? Господа офицеры гуляют?

А он на руки схватил, в волосы зарылся: "Ленка... Моя Ленка... Живая... Настоящая..."

М-дя... Хреновый из меня стратег. Да и тактик - говно.

С другой стороны, вот так на руки, меня в последний раз, аккурат тридцать лет назад и подхватывали. На ЭТИ руки.

И поцелуи... Свежие, сочные, и не мятной свежестью...

И - голова - кругом... И обрывки мыслей:

- Интересно, как он умудряется одновременно раздевать меня, раздеваться сам и при этом еще и покрывало откидывать? Тело не старика - мужчины... Снова сильные руки и я в них, безделицей...

И лежа на плече, чертить на его груди, ноготком линии... И думать, что очень даже понятно, почему тогда, в прошлом тысячелетии потеряла голову...

И, в первый раз, за двадцать лет, захотеть уснуть на плече своего мужчины и наплевать на то, какую он меня увидит утром...

Уйти... Из нежности, из поцелуев... Не из прошлого, из настоящего.

Утром, дома, поддаться порыву, написать, что хочу приехать... Прочитать ответ. подумать, что очень даже понятно, почему тогда, в прошлом тысячелетии, я все-таки ушла.

Дня через три снова объявился: - люблюнимагубросайвсеждуваэропорту.

Перечитала переписку, прислушалась к себе - тишина... Два раза перечитала его ответ, улыбнулась, удалила чат, заблокировала и удалила контакт.

Перевернула, закрыла, забила...

А с собой унесла бантик: любимых - носят на руках. Желанных-носят на руках. И даже если тебя просто очень хотят трахнуть, черт возьми, то тебя хватают на руки и волокут в койку. И дело не в том, сколько ты весишь, а в том, насколько ты необходима, в данную минуту.

Воооть. Век живи - век учись. И все равно останется ряд вопросов:))))

И все же, наверное, это не классический гельштат. Оно не горело до того, и не успокоилось после того.

Это даже не блядство и не измена. Это просто какая-то хрень.

Но, надо сказать - чертовски приятная хрень:))))))))))

https://www.liveinternet.ru/users/lisca1/post485320539/