У меня есть сын. Вот! Взрослый, адекватный сын. Чуть больше, чем родня. Чуть больше, чем друг. Моя плоть и кровь. Мужчина. Правильный и снисходительный. И вот прям мужик-мужик. Умный. Тонкий. Ироничный. Лёгкий. Сильный.
19 лет. Полет нормальный. Мне не было за него стыдно. Ни разу. Было обидно. Было больно. Было страшно. Но ни разу не было за него стыдно. Перед ним было. За свою слабость, шестнадцать лет назад.
Я многим обязана ему. Он задрал мне планку. Стоял, годовалый, в кроватке. На меня смотрел. И я на него смотрела и сюсюкала, улыбалась, песни пела. В это время вокруг происходили ужасные вещи. Со мной происходили совершенно дикие вещи А у меня одна мысль: "Только бы не испугался, только бы не просек и не запомнил"... И это был единственный раз, когда я притворялась.
Я всегда уверена в нем. Я спокойно сплю, если он не ночует дома. Я спокойно принимаю его глупости. Потому, что он удивительно правильный и надёжный, мой сын. И, конечно, он не продолжение меня. И не воплощение моих надежд. Он совершенно другой. И он мой сын. Какой бы ни была его дорога: длинной ли или короткой, я не хотела бы бежать впереди с пучком соломы. Но я бы хотела быть рядом, когда он падает, чтобы снова и снова видеть, как он поднимается.

https://www.liveinternet.ru/users/lisca1/post463711541/