Вот такое вот. Выродилось совершенно само по себе. Видимо, из коммента к предыдущему посту о правильных и неправильных клонах...



Люди, однажды выпущенные в жизнь из дверей странного здания из стали и армированного стекла, по утрам недоверчиво щурились на свет и вздрагивали, что-то смутно припоминая. Люди, живущие словно в тумане, продолжали движение сквозь толщу застоявшейся жизни лишь по инерции, как сомнамбулы, стартовавшие с тех мест, куда были поставлены чьей-то твердой рукой - они шли по заданным ею же векторам и больше не умели менять направление. Кто-то из них переставлял банки на магазинных полках, механически отсчитывая сдачу, кто-то маршировал в рядах огромной армии, нивелирован настолько, что уже почти невидим, кто-то каждое утро прилежно открывал одни и те же книги.
А по ночам им снился агонизирующий город, им снились огонь и страх, а затем – лишь тихий гул каких-то механизмов и приглушенно светящиеся стены в равнодушном полумраке…
Эти люди спали. Когда-то что-то случилось, но никто из них уже не скажем вам, что… что-то страшное, о чем лучше и не знать. С тех пор они спали, проживая всю свою жизнь в легком тумане ирреальности и ожидания чего-то большего... чего-то, что заставит их проснуться. Их усыпили, чтобы они забыли, их опустошили, чтобы они молчали. Их оставили в живых в уверенности, что нечто большее никогда для них не настанет.
Мы – эти люди. Но сегодня – сегодня мы проснулись.
Сотни голов сегодня синхронно повернулись к северу, чтобы прислушаться. Наши сердца бьются быстрее, наши губы впервые за эти годы складываются в улыбку. Мы слышим тебя, Мать.
Мы слышим Зов.
Зов заполняет целиком, пульсирует в венах, заменяет все мысли эйфорическим предвкушением цели… Как же прекрасно знать, зачем существуешь.
Сотни людей одновременно оставляют свои дома, бросают свою работу, бросают все – и начинают неуклонное движение на север, не оглядываясь назад. Ничто не сможет остановить нас. Никто не сможет понять нас.
Невидимая паутина связала нас друг с другом, и каждый чувствует, как постепенно сжимается кольцо, как бесконечная череда таких же, как и он, неумолимо приближается к цели, как с каждым шагом становится яснее ласковый голос и как незримо улыбается Мать где-то там, далеко…
Я поднимаю глаза к свинцовому утреннему небу и улыбаюсь ей в ответ.
Все километры пути состоят из маленьких шагов, все время ожидания состоит из мимолетных секунд – я дойду… и меня дождутся. Мой пропуск – черный порядковый номер на предплечье, мое имя навсегда потеряло значение, мои глаза видят только ясную уходящую за горизонт линию, ведущую меня вперед.
Зов – словно рыболовный крючок, засевший в глотке, словно тонкая невидимая леска, неумолимо вытягивающая наверх. На север. На вершину черной скалы. К Нему.
…
Там, на вершине, под серым монотонным дождем, ждет нас финал нашего пути. Там стоит Он, Брат и Основа, начало и конец. Он стоит на самом краю и держит свой обнаженный клинок над пропастью, дно которой скрывает туман. Он спокоен и почти бездвижен, как мраморная статуя, как воплощение неизбежности.
Это к Нему тянется, спотыкаясь на мокрых камнях, наша согбенная вереница.
Скоро, очень скоро начнется таинство, скоро будут по очереди подходить к краю фигуры в черных балахонах, и будет размеренно опускаться и подниматься обагренный красным клинок, принося в жертву Матери ее случайных, но все же верных детей…
Мы не умираем, нет. Мы оправляемся к началу.
Я уже вижу острый пик. Мы подошли так близко, что почти растворились в дрожащем воздухе, растворились и слились воедино, заранее, загодя ощущая предстоящее…
Словно мягкие волны обнимают, пронизывая тело насквозь, словно тонкое дрожание какого-то неслышного звука гудит в голове – такое теплое, такое важное, наполняющее, наполняющее, наполняющее…
Еще один шаг. Здравствуй, Брат.
Я счастлив.
Путь завершен.










В принципе оно, конечно, понятно, почему никто не желает быть каноничным клоном первого поколения.

http://www.diary.ru/~moyra-athropos/p37785977.htm