Накрыло рифмой так, что скоро ебнусь.
Пусти меня, трава, тут утро скоро.
Пишу стихи – зачем-то про автобус,
Хотя скорей есть риск дождаться скорой.
Прорыв стихов пришел – его не ждали
Ну никогда, и вот опять. Накрыло.
Пусти меня, трава, под одеяло,
А то я напишу о крокодилах.
Им в Африке тепло и очень мило,
Светло и даже мухи не кусают.
Пусти, трава, хочу быть крокодилом.
Им спать стихи ночами не мешают.

https://aol.diary.ru/p217397476.htm