Блин, ну ненавижу людей, которые передо мной заискивают. Пусть уж лучше посылают, чем поклоняются.

И мне еще заявляют, что у меня мания величия.

Проблема не во мне...

Эх... Я столько встречала дебилов, что теперь на каждого умного и нормального человека сразу кидаюсь..(

Почему все художники - извращенцы, все танцоры - самовлюбленные болваны, а все, ВСЕ, кто когда-либо серьезно занимался музыкой - самовлюбленные извращенцы?

И не бывает бывших художников-танцоров-музыкантов..=)

С каким бы человеком ты ни расстался, всегда будут наступать моменты, когда тебе будет не хватать именно его. Именно его фирменного словечка, именно его улыбки, именно его тембра голоса, манеры курить, фигуры, образа жизни или его мыслей. Того, как он подносил зажигалку к твоей сигарете или как произносил твое имя, какой пил кофе, как и чем, угощал тебя и что произносил при этом, его глаз. Неважно, любил ты его или виделся с ним один раз в жизни. Когда-нибудь твое подсознание вспомнит, что в твоей жизни было именно это, и это было связано с каким-то определенным человеком, и ты вспомнишь, что был когда-то с ним связан чем-то, и поймешь, что неплохо было бы, если бы прямо сейчас повторилось бы то же самое, что и тогда.
Ни один человек не проходит через твою жизнь, не оставив ни следа. Даже тот, на котором ты только задержал свой взгляд в метро.

Вот представьте картину:

Маршрутка, будний день. Недалеко до конечной остановки, осталось только два пассажира. Старый дед в драной шубе с усталыми глазами и молодая девушка - то есть я.
Прокуренный голос:
- Куда?
- Сынок, мне тут останови.
Сует водителю мелочь и долго, с большим трудом спускается по скользкой ступеньке, держась за поручень.
- Ей, дед! Вообще-то за проезд уже десять!
- Ой... Извини, сынок, я думал, восемь.
Возникает пауза в две секунды. Дед дрожащими больными руками лезет во внутренний карман свалявшейся шубы, достает кошелек, который выпущен был, наверное, еще в 30-е...
Я не выдерживаю - на глазах почти слезы.
- Давайте я за него Вам два рубля отдам, а.
Не успела, дед уже дотянулся.
Хлопнула дверь. Водитель:
- Хгк, хкк.. Я же ему просто сказал, а...

Да. А ты, скотина, без двух рублей обеднел бы.

Ха. Просто. Все просто и неспециально. Никто ни в чем не виноват как всегда, ага.

Иногда завидую слабым девушкам. Можно плакать по каждому поводу, в случае чего обниматься с плюшевыми медведями и не стесняться депрессии. А я так не могу. Мне нет толком и 16-и, а я не могу себе это позволить. Не внешняя узда - внутренняя. Мне это кажется слишком унизительным.
Зато жить интересно. Правда.
Сейчас много планов, очень. Постепенно все закручивается.

Часто бессмысленно перебираю блоги. Тонны чужих записей, мыслей. На разных сайтах, кнопной "случайный дневник". Ищу себя? Или что?
Нахожу то, что не могу найти вокруг - таких же чокнутых самоуверенных максималистов. Полно в сети. По крайней мере, половина ведущих блоги - точно они. Пишут не те тупые днявки в духе "поспал-пожрал-посрал", а настоящие дневники.
Каждый живет, смирившись с непониманием и одиночеством. Каждый пытается убедить себя в том, что счастлив. Из них никто не ноет, не жалуется. Но хочет кричать. Правду. В глаза и всем. Сдерживаются. Большинство давно презирают людей. Разочарованы в любви, дружбе, мире. Мечтают хоть о капле счастья, чтобы забыться.
Пишут быстро, умно, мелким шрифтом, обрывками эмоций. Очень грамотно и не мусорят идиотскими смайлами. Не считают нужным подробно ничего объяснять. Им плевать на комментарии и чужое мнение.
Они сильные. У них есть твердый кокон от стереотипов общества. Они знают, чего хотят. Если же не знают, чего хотят, значит то, чего не хотят, знают точно.
Во многом наблюдатели. Мечтатели, прикидывающиеся скептиками. Давно махнули рукой на провалившийся образ такого-как-все. Их считают ненормальными, но из них каждый уверен, что только он нормальным и является.
Они пытаются жить. Просто жить, без мыслей о высоком, не встречающих отклика, без ответственности. Может и хочется забить голову няшками, но все равно не могут.
Страдают от того, что такие одни. Хотят верить, что нет.
Их много. Но каждый один.