Мы всего лишь сиреневые облака на белоснежном небе, мельчайший небесный горох на стадии зародыша бесконечной жизни, мы дети цветущей земли возносящиеся к бесконечному пространству. Мы пробиваем нашу скорлупу, чтобы сказать друг другу и чтобы услышать друг друга, чтобы увидеть друг друга и прикоснуться ладонью к ладони. Там, высоко над собой мы обязательно верим в лучшее, мы обязательно помним прошлое и анализируем настоящее, заглядывая в своё будущее мы обязательно говорим об этом вслух. Смотрим на себя свысока, и там внизу между нашими трупами ходит всё та же девочка и держит в руках мёртвого кролика, кого-то ищет, наверное, и улыбается. Мы же сидим в кожаных креслах и медленно допиваем свой кальвадос в тени яблоневых садов, такие мёртвые и такие не настоящие. Мы совершенно забываем просыпаться от криков одиноких восходов и засыпаем, скрываясь за окнами от тёплых закатов, перебираемся через прозрачные водопады, забывая подставлять к их подножию свои ладони, и этими же ладонями мы забываем ласкать дорогие нам лица. Где были наши сердца, когда наши ноги тащили нас к пропасти? Где были наши бессмертные души, когда наши разумы объявляли друг другу войну и где остались младенческие крылья, в которые мы однажды так верили?