Шаг. Второй. Третий. По жаркой людной улице.
Но почему то тихо. Я вижу своё лицо.
Меня окружают простые вещи. Простой асфальт.
Простая поверхность на которой строилась история.
Вернее даже истории. Простые человеческие истории.
По которым иногда плачет небо.
И мы вдруг открываем свои зонты.
Небо плачет, а мы продолжаем жить.
Жить. А как это «жить»?
Идти вперёд  по той самой поверхности.
Останавливаться, чего-то ждать, куда то смотреть.
Смотреть на себя и своё выражение глаз.
Разных глаз. Таких же разных, как наши судьбы.
Мы сворачиваем свои зонты, снова улыбаемся солнцу.
И снова куда то идём, оставляя следы своего существования.
Нам о многом хочется рассказать.
Но мы сжимаем поручни в общественном транспорте и молчим.
Мы идём по жарким людным улицам и молчим.
Шаг. Второй. Третий.
Но ведь когда то всё это закончится.
Хотя, закончится ли?
В праве ли мы судить о финише, не достигнув его?
Скорее всего, это не важно.
И я иду по жаркой весенней тихой  улице.
Меня окружают люди, а я смотрю на своё лицо.
И понимаю, что ведь это моё лицо.
Что ведь это мои ноги и руки.
Что ведь это бьётся во мне именно моё сердце.
И всё, что меня окружает – это ведь только моя жизнь.
Не чья то другая, а моя.
Жизнь: Солнце, облака, весна, воздух, города, люди.
Чья то улыбка, чьи то карие глаза, в которые я влюблён.
Какой-то автомобиль проезжающий мимо меня.
Смех, пробегающего мимо меня ребёнка.
Мой стол, мой компьютер, моя музыка, мои слова кому-то...
Мои слова себе.
Это моя жизнь.
Да. Вы представляете, моя жизнь. Не чья-то, а именно моя.
Шаг. Второй. Третий. Четвёртый. И я иду по людной улице.
Поднимаю глаза, и вижу жизнь.
Свою жизнь.