Хочется всё описывать, всё происходящее в жизни, но любого творческого начала хватает только на заголовки, первые фразы и всё... Со временем становится если даже и не стыдно, а просто неуместно обо всём говорить. Всеми и вся уже давно всё рассказано, а перечитывать на досуге своё же написанное совершенно неинтересно...
Жизнь проходит за бортом, и это кажется главным. Позднее ты уже не обращаешь на это внимания и тебе становится вполне комфортно, но надо же, блять возникать в жизни индивидам, которые упорно будут тыкать тебя, аки котёнка в говно, мол гляди, упускаешь. Тьфу, блять, слов нет, один только привкус и остаётся...
И разумеется, вот это чувство никто не отменял: каждый сам строит свою жизнь, своё отношение к ней и всё такое. И это правда, правда, правда....

Со временем боли начинают усиливаться, музыку стараешься приглушить потише, мысли убрать в сторону. Остаётся ещё это мерзкое чувство того, что вполне себе можешь всё позволить, но былой радости при этом совершенно не возникает........................................................\"Новый год, встречаемый каждый день, становится только проблемой, при его настоящем приближении\", - и это тоже навязанные мысли, а я был, чёрт возьми счастлив, каждый день...