В колонках играет - Zero Assoluto - Seduto Qua

Услышав по радио в машине эту песню, в голове со скоростью затвора появились красочные, наполненные солнцем фотографии. Те фотографии, которые я обязательно сделаю... Сделаю в Гаване.

Светлые, как будто бы выгоревшие на полуденном солнце искорки глаз. Солнце слепит даже сквозь солнечные очки. Беззаботность.

Моя белесая скандинавская кожа быстро проиграла в неравном бою с ультрафиолетом. Кажется, что я вся пропитана запахом солнцезащитного крема и кокосового молока. А ты очень быстро и безболезненно стал похож на плитку молочного шоколада. Мне нестерпимо хочется обнять тебя всем телом и целовать-целовать-целовать... Мой сладкий мальчик.

Лёгкое платье так и норовит открыть ветру самые захватывающие части тела. С волос стекают крупные солёные капли. По щекам, по плечам, по спине... Снаружи шумит океан. Шумит в унисон с тем внутренним океаном где-то в области сердца.

Ноги гудят от пройденных километров, но это самая приятная боль. Впереди ещё тысячи километров. Тех самых, где с каждым шагом ты будто бы разрезаешь душный воздух. Где с каждым шагом ты пропитываешься солнечным светом, как большая батарейка. Где, вопреки всем законам, с каждым шагом становится легче идти. Километры пыльного, жаркого, тягучего и такого абсолютного счастья.

Чего мне стоило удержать в руках руль! Меня физически разрывало от желания тут же набрать твой номер и, захлёбываясь этой почти осязаемой реальностью, скороговоркой выпалить: "Брось! Брось всё, чем ты занят! Мы снимаем все деньги и сейчас же летим на Кубу!"

Я притормозила на обочине у взлётно-посадочной полосы. Диджей заливисто тараторит о прогнозе погоды на завтра. А у меня из глаз текут крупные, солёные капли. По щекам, по подбородку, по шее... Ворвавшийся морозный воздух обжигает горло. Медленно набирая скорость в сумеречное небо поднимается бело-синий самолёт...

Эти фотографии уже существуют. Где-то там, впереди. Просто до них надо дойти. Дошагать. Добежать. Просто надо сжать крепко кулаки, закрыть глаза и прошептать себе: "Скоро, девочка моя. Скоро." Просто надо уметь ждать.

Как я уже сказала Дэниэлу: "Кредитка и Amazon - зло!".

 Выбрала себе туфли. Туфли Моей Мечты. Самые лучшие туфли на свете. Туфли-на-которые-не-жаль-денег. Я трясущимися руками доставала кредитку из кошелька... Но по закону подлости туфли-сделающие-меня-счастливой остались одни в магазине. 41 размера. Даже при большом желании и резиновых подтяжках, я не смогу в них ходить. Это конец. Туфли-о-которых-я-бы-рассказывала-внукам никогда не будут натирать мои ступни. Розовая мечта растаяла, хрустальный замок разбит.

Посмотрите на это чудо!

От возникшей депрессии всю ночь выбирала себе что-то достойное взамен.

Девушки, что думаете?

В колонках играет - Porcelain and the Tramps - Fick Like A Star
Настроение сейчас - Я танцую... пьяной на столе.

А я одна в квартире. А я пьяна. И мне открываются истины мироздания...

Я танцую в жёлтых полосатых трусах и огромных наушниках посреди комнаты и пью шампанское прямо из горла. Просто мне хорошо. Вот так. Одной. И чувствую я себя, по меньшей мере, богом.

Relax, в 9 утра это закончится...

В колонках играет - BoomBox - Хоттабыч
 Мне нужно написать стих. Немедленно. Ударьте меня по голове словесной кувалдой, пусть там что-то повернётся!

 Строчки крутятся, но не складываются в стройную пирамидку. Раз кубик, два кубик... Третий? Где третий? А вместо третьего - резиновый мячик. Сползаю с ума. Не схожу, сползаю. Мои демоны гнусно гогочут и продолжают шептать: "С тобой... Волной... Родной... Белибердой..."
 А может я - мастер прозы? Нет, всё же надо выдавить. Иначе воспалится, нагниёт. И, не дай бог, ампутация! Ведь и так ноет.

 Поиграйте у меня на нервах. Помассажируйте мне воображение. Мне срочно нужен душевный кризис. Убейте меня чувством!

 Мне надоело так жить. Меня, в приниципе, вообще заебало жить... Засыпать в одиночестве с мокрой от слёз подушкой. Просыпаться, осознавая, что новый день принесёт лишь разочарование. Во мне слишком много ненависти. Даже больше, чем любви. Благодаря этому, я ещё как-то держусь. Ненависть сильнее, чем любовь, продуктивнее, что ли. Но хуже их двоих есть только отчаяние, и оно начинает брать верх.
 
Я каждый раз прощаюсь с тобой, как будто уже зная, что прощаюсь на долгую вечность. Я каждый раз не хочу тебя отпускать, до последней минуты держусь за твою руку, как за спасение. Спасение от сумасшествия. Я каждый раз режу себя по живому, чтобы оторваться от тебя, вырвать те корни, которые сплетают нас вместе.


 Я не верю в Бога. Я не верю в себя. Я не верю в справедливость и, тем более, в чудеса.

В колонках играет - Анимия - Где-то

Ай. В смысле, I. Ещё конкретнее, я.

Я занимаюсь глупостями. Я совершаю глупые действия. Мозги мои перемалывают в фарш какие-то глупые мысли.
Но это вроде бы как бы даже почти вероятно скорее всего МОЙ личный дневник. Так что придётся с этим мириться.

Я не люблю слова "свидание", "терпение" и "ожидание". Нет, в принципе, это очень хорошие слова. Ёмкие. Кразмышлениямтолкающие. Вот, например, "ожидание". Тут тебе и горечь, и сладость, и философичность, и месть, и даже любовь, мать её! А "свидание"? О, это, в первую очередь (!), любовь, это поцелуи, это секс, это планы, это уже почти свадьба, и дети, и домик в деревушке с собаками и качелями. Про "терпение" я вообще промолчу, если вы угадываете ход моих мыслей.

Я ненавижу рано вставать, лук в супе и неясность. Но если c первыми двумя аспектами с горем пополам всё понятно, то насчёт последнего... Эх.

В моём розовом ^{воздушном} замке я делаю только то, что хочу. И никто на меня не обижается. Мало того, меня ещё понимают, поощряют, и даже подстрекают к новым планам и свершениям. Я разгуливаю там в жёлтом платье, и моя корона никогда не падает. Но, чёрт побери, я забыла, где этот замок находится!