Танцуй, моя фарфоровая Статуэтка, ты так хрупка, изящен каждый твой изгиб.

  Ах, знала б ты, неисправимая кокетка, что ты жива лишь потому, что я погиб.  

Ты помнишь ли, моя игрушка дорогая, когда передо мной твой силуэт возник,

Я, с книжных полок пыль однажды вытирая, наткнулся на тебя среди ненужных книг.

Откуда мог я знать, по комнате скитаясь, взглянувши на тебя и вздоха не сдержав,

Что жизнь в тебя вдохну и оживлю твой танец, что станешь ты моей забавою забав?

Танцуй, пляши, фарфоровая Статуэтка, крутись, вертись пред зеркалом моей души!

Кривляйся, плачь, мокрым-мокра моя жилетка. Я всё прощу. Покуда пляшется - пляши.

Я посвятил тебе немало светлых строчек,  когда не стало слов - рыдал от немоты.

Но если были дни чернее чёрной ночи, я утешался тем, что у меня есть ты.

Казалось, будто мы - одной цепочки звенья  и были б дни светлы, а ночи хороши,

Не посети меня ужасное прозренье: я жизнь в тебя вдохнул, но не вдохнул души.

Прости, моя фарфоровая Статуэтка!  Я не был слеп, хотя и был уже незряч.

Я лишь летел, как ветром сломанная ветка в метель моих побед, обид и неудач...

Я знал, что лишь в тебе смогу я повториться, я дал тебе весь мир, все окна отворил,

Но полюбила ты фарфорового Принца, которого тебе я в шутку подарил.

Покуда я смотрел на радостный ваш танец, беззвучных были слёз глаза мои полны,

Поскольку понимал, пожизненный скиталец, что вы обручены и что обречены...

Прощай, моя фарфоровая Статуэтка, люби любовь, как ты любила до сих пор.

Навек теперь пуста моя грудная клетка - душа моя вселилась в хрупкий твой фарфор.

Французской статуэткой на комоде

Фарфоровой, но словно бы живой,

В широкой шляпе по старинной моде

Являться стал мне часто образ твой.

Ты утром величаво-простодушна,

До окружающих тебе и дела нет.

А вечером, я вижу, тебе скучно,

Когда горит в гостиной яркий свет.

Лепив тебя с какого-то портрета,

А, может, рисовав свои мечты,

Придал художник с лёгкостью поэта

Знакомые, забытые черты.

Зачем-то проходил я до прихожей

И снова уловил твой грустный взгляд,

Да, ваши взгляды очень уж похожи:

Фарфоровый и тот, что год назад.

Винамп играет мессу Берлиоза,

Заплакать бы, но где достать чернил?

А в шляпке у тебя алеет роза,

Из тех, что я ни разу не дарил.

И в чашке недопитый стынет кофе -

Февральский вечер снова на нуле.

Мне слишком часто снится этот профиль

Французской статуэтки на столе.

КАРТИНКИ

СТИХИ и  СТИХИ