Навещает ли все еще вашу душу великий романтик?
Тот, сидевший когда-то на задней парте в правом ряду у окна? Тот, давно отправившийся за туманом, не выдержав вашей скучной жизни?
Время от времени он стремительно врывается в вашу пыльную нору, швыряет под ноги букет полевых цветов с запахом костра, с великой радостью распахнув объятья, шепчет вам в уши:
— Ну, здравствуй! Это я!
Увидев, что не реагируете, трясет вас за плечи сильными загорелыми руками и почти кричит:
— Слушай, слушай же! Что ты здесь делаешь?! О, Боже, что ты вытворяешь со своей жизнью?! Неужели не видишь?!
Пока ты сидишь, грозы и ливни, штормы и ураганы уносят запахи первой любви! Радуги тают в слезах, безнадежно ожидая тебя. Альпийские луга выцветают, тоскуя по тебе!
А там — сумасшедший закат, вечерний закат над полями, полными стрекота цикад и шелеста крыльев стрекоз, серебро лунной дорожки на морской глади.
Парусник ждет нас, чтоб уйти за горизонт к сказочным островам.
Ночью под звездным небом посидим на вершине горы, споем свою балладу вечных путешественников.
Ну, пошли-и-и же... Пойдем, a?
Заглянет с тоской в ваши помутневшие от забот, разъехавшиеся в стороны зрачки, в каждый по отдельности. И, поняв всю безнадежность своих призывов, помявшись, потоптавшись, почешет в затылке. Махнет, наконец, рукой, и тихо уйдет, пряча влажные глаза...