Влюбляться не до боли сильно, лишь по чуть-чуть, но в каждого; рисовать на запотевших стеклах, как зимой и посылать воздушные поцелуи темно-синему небу; просыпаться с рассветом от шелеста утренних звезд; раскрашивать свою жизнь разноцветными маркерами и думать, что так и надо - это и есть твоя жизнь, ничего больше. А я не так хотела, понимаешь?
А я устала просыпаться раньше своих котов. Перестала ощущать что-то внутри, то, что раньше по привычке называлось душой и было таким искренним и надеящимся – его нет теперь; почему ты позволил мне это потерять в веренице разноцветных дней, несущих с собой лишь числовой код – ничего больше? Ты обещал быть рядом, я просила и плакала – а что теперь? Бросил? Забыл? Хочешь, чтобы я сама, без тебя, без твоей поддержки? Без осознования того, что кто-то там, на небесах, возможно, смотрит и даже держит за руку, чтобы показать правильный путь [наименьшего сопротивления]?
Я устала. Я смертельно устала ото всего. И ты знаешь это по моим аккуратно накрашенным глазам. Поцелуй меня на ночь, я хочу наутро проснуться счастливой.