как же невыносимо
я люблю
Тебя.

было лучше.
более от души, что ли..
или мне кажется.
_________________
нашла старые стихи.

если я допрыгну до звезды я не поймаю её.
физически...
просто не смогу.
я изрезала взглядами свой тающий Город.
и хочется закричать, заистреить,
но я не смогу.
опять же физически..

Весна.
Весна.
Весна.
дорога разливается перед глазами, как лимонная цедра из пакетика "Липтон".
дорога. серая, но с проблескивающими огоньками. залитая солнцем, впитывающая тепло.
шагаем босиком, потому что кроме дороги и идти то не за чем.
дорога - она обязательно приведет куда-то.
а раз все равно некуда, почему бы не направиться в Никуда?
под ногами плывут солнечные лучи, над головой - облака.
по мне так облака летят, а вовсе не плывут. но об этом я скажу тихо, Тебе на ухо.
что бы Никто не услышал эту фразу, вырвавшуюся из моего протестосоциального подсознания.
я убегаю от Никого в Никуда.
кто-то так же на ухо, робко шепнул мне, что в Нигде вечная Весна. поэтому я несу с собой только свою улыбку и Твое тепло.
дорога теплая. Весна робкая, нежная, но тоже теплая..и Ты.
даришь тепло, только не такое.. Твое тепло похоже на наркотик, жаркий, но умеренный огонь, бегущий по венам и стирающий гранци сознания.
сидим на наркотике. друг на друге, как обреченные наркоманы.
мы встретились 2 жизни назад, когда меня обнимала куртка и ласины, а Ты бросал окурок в траву и не верил в Бога.
Ты научился возвращаться и собирать окурки, я научилась верить в себя, я поверила что я и есть Бог.
душе есть Бог. и у каждого он разный, но такой одинаковый.
солнце тогда не светила, а роса как-то скрылась под слоем снега. то был ноябрь.
такая не-Весна.

у меня никогда не было лучшего Друга.
и, кажется, прошлым Августом, ранним утром я говорила с Богом.
мне казалось, что когда происходит что-то запредельное -
Ты долго ждешь.
осознаешь, перевариваешь.
не веришь, может-быть.
а это осознание чего-то не правильно даже не прокрадывалось в мою душу.
просто оно там появилось.
не могу отрицать, все устраивает. даже не волнует.

греясь на улице объятиями куртки и тонких ласин в обтяжку невольно перестаешь осознавать, что завтра уже сегодня, а сейчас будет через пару секунд.
просто греешься.
и часы - это не отношение разума к окружающему миру, не секунды и минуты, а просто циферблат на запястье.
и от этого теплее и проще, когда бросают невнятные фразы, спешат на работу, что бы не опоздать к 9.30, едут к друзьям к 10.15, читают книги, думая "через 3 страницы уже 8 глава..", читают объявления.
кодируют память, оставляя за собой гигабайты фотографий и музыки на жестком диске.
жизнь - это белый снег на серый тротуар.
тротуар был черным, но снег добавил ему белизны и он стал мутно-серым.
лужи с Небом в глубине.
потопчи Небо, а потом пожалуйся на его "серую и плохую погоду".
потопчи душу и пожалуйся на "резкое и злое отношение к Тебе".
вытри подошвы об капли росы на траве, выкинь окурок.
скажи, что Бога нет.
и что Ты любишь природу.
так же смешно, как и поверить в то, что Ты вернешься и поднимешь окурок.
так же жалко, как и то, что Ты не вернешься.
пойдешь дальше.
греясь в объятиях о-сени думаешь про горы окурков в траве.
чувствуешь себя травой, об которую вытирают ноги.
в которой потухают окурки..

на укуреного,
с дредами
и приятным, сильным голосом.
____________________________
дождь.
по снежным улочками моего затоптанного ногами Города.
забитого, с морозом по коже и синяками.
даже не знаю, стоит ели его любить?
думаю, стоит...
он не виноват
в том, что обязан работать на людей от полудня до полудня.
мне показалось, что кто-то задул луну.
на пару дней раньше..
сейчас прошло, но луны все так же не видно.
может потухла сама по себе?
устала светить для таких городков, как мой..
светишь так каждой ночью и не видишь ничего, никакого блеска в глазах.
только абсолютно пустые бутылки разбиваются,
множатся окурки.
нет.
уже совсем не о-сень.
"все, что в счет и что не в счет" (с)
^ это красивый стих.очень.
он что-то дарит. что ли..
или я это выдумала?
а. ладно.
__________________________
поможешь, Ди?