декабрь просидела,
температура замирает
на 38-ми градусах
в сердцах, я не хотела
молчать, когда часы показывают
25.
а знаешь, это - обычный жар, бред
и на часах 13.
но Тебя нет,
а значит даже 120
часов не убавит градусов
Весны
в моем сердце.

без Тебя этот Город - обратился в лед.
без Тебя мне уже не согреться.

похолодало
в глазах-улыбках, застывших на лицах, будто приклеенных.
а где-то море волнуется, целуясь с луной в алом закате, когда не видят.
и как-будто даже не Будда, а пистолет у виска позволяет искать выход там, где только вход
в Никуда
мы пришли. наконец-то?
ну да, легко использовать это слово к месту, где времени нет.
а часы только Швейцарские, красивые, прошлогодние...
стрелки застыли и не знаешь, завтра сейчас или вчера, а что сегодня будет - и будет ли вообще сегодня?
мы не пережили Весну.
согревали/забывали -
я согрелась - Ты забыл.

как же невыносимо
я люблю
Тебя.

было лучше.
более от души, что ли..
или мне кажется.
_________________
нашла старые стихи.

самое главное, что чай теплый.
потому что мы запутались.
время года - холодно.
уходя, Небо казалось белым. уходя, нам казалось, что мы уходим.. а оказалось, что не уходили мы вовсе. перемещались.
только становилось теплее, оттого, что объятия были уже не куртки, а окурки не стравили зелень травы.
той, которая должна отражать солнечные блики и заставлять нас поверить, что лето пришло, раз она такая сочная.
в Нигде и вправду вечная Весна, только мы прошли мимо Нигде и пошли гулять по мостовым.
это здорово - под ногами все те же облака, как и в лужах.
только их никто не топчет, они просто *летят* плывут по глади Неба.
или воды под ногами.
а люди все такие же..хотя кажутся совсем другими.
добрее, что ли.
это мы изменились?
только хочется верить, что все же не мы, а люди.
нам можно верить во все, что хочется, пока мы босиком гуляем по теплым дорогам над *летящими* облаками.
вчера Ты стер календарь, как границы сознания -
ластиком.

если я допрыгну до звезды я не поймаю её.
физически...
просто не смогу.
я изрезала взглядами свой тающий Город.
и хочется закричать, заистреить,
но я не смогу.
опять же физически..

Весна.
Весна.
Весна.
дорога разливается перед глазами, как лимонная цедра из пакетика "Липтон".
дорога. серая, но с проблескивающими огоньками. залитая солнцем, впитывающая тепло.
шагаем босиком, потому что кроме дороги и идти то не за чем.
дорога - она обязательно приведет куда-то.
а раз все равно некуда, почему бы не направиться в Никуда?
под ногами плывут солнечные лучи, над головой - облака.
по мне так облака летят, а вовсе не плывут. но об этом я скажу тихо, Тебе на ухо.
что бы Никто не услышал эту фразу, вырвавшуюся из моего протестосоциального подсознания.
я убегаю от Никого в Никуда.
кто-то так же на ухо, робко шепнул мне, что в Нигде вечная Весна. поэтому я несу с собой только свою улыбку и Твое тепло.
дорога теплая. Весна робкая, нежная, но тоже теплая..и Ты.
даришь тепло, только не такое.. Твое тепло похоже на наркотик, жаркий, но умеренный огонь, бегущий по венам и стирающий гранци сознания.
сидим на наркотике. друг на друге, как обреченные наркоманы.
мы встретились 2 жизни назад, когда меня обнимала куртка и ласины, а Ты бросал окурок в траву и не верил в Бога.
Ты научился возвращаться и собирать окурки, я научилась верить в себя, я поверила что я и есть Бог.
душе есть Бог. и у каждого он разный, но такой одинаковый.
солнце тогда не светила, а роса как-то скрылась под слоем снега. то был ноябрь.
такая не-Весна.

у меня никогда не было лучшего Друга.
и, кажется, прошлым Августом, ранним утром я говорила с Богом.
мне казалось, что когда происходит что-то запредельное -
Ты долго ждешь.
осознаешь, перевариваешь.
не веришь, может-быть.
а это осознание чего-то не правильно даже не прокрадывалось в мою душу.
просто оно там появилось.
не могу отрицать, все устраивает. даже не волнует.

греясь на улице объятиями куртки и тонких ласин в обтяжку невольно перестаешь осознавать, что завтра уже сегодня, а сейчас будет через пару секунд.
просто греешься.
и часы - это не отношение разума к окружающему миру, не секунды и минуты, а просто циферблат на запястье.
и от этого теплее и проще, когда бросают невнятные фразы, спешат на работу, что бы не опоздать к 9.30, едут к друзьям к 10.15, читают книги, думая "через 3 страницы уже 8 глава..", читают объявления.
кодируют память, оставляя за собой гигабайты фотографий и музыки на жестком диске.
жизнь - это белый снег на серый тротуар.
тротуар был черным, но снег добавил ему белизны и он стал мутно-серым.
лужи с Небом в глубине.
потопчи Небо, а потом пожалуйся на его "серую и плохую погоду".
потопчи душу и пожалуйся на "резкое и злое отношение к Тебе".
вытри подошвы об капли росы на траве, выкинь окурок.
скажи, что Бога нет.
и что Ты любишь природу.
так же смешно, как и поверить в то, что Ты вернешься и поднимешь окурок.
так же жалко, как и то, что Ты не вернешься.
пойдешь дальше.
греясь в объятиях о-сени думаешь про горы окурков в траве.
чувствуешь себя травой, об которую вытирают ноги.
в которой потухают окурки..

на укуреного,
с дредами
и приятным, сильным голосом.
____________________________
дождь.
по снежным улочками моего затоптанного ногами Города.
забитого, с морозом по коже и синяками.
даже не знаю, стоит ели его любить?
думаю, стоит...
он не виноват
в том, что обязан работать на людей от полудня до полудня.
мне показалось, что кто-то задул луну.
на пару дней раньше..
сейчас прошло, но луны все так же не видно.
может потухла сама по себе?
устала светить для таких городков, как мой..
светишь так каждой ночью и не видишь ничего, никакого блеска в глазах.
только абсолютно пустые бутылки разбиваются,
множатся окурки.
нет.
уже совсем не о-сень.
"все, что в счет и что не в счет" (с)
^ это красивый стих.очень.
он что-то дарит. что ли..
или я это выдумала?
а. ладно.
__________________________
поможешь, Ди?

что пизданутая.
долбанные Друзья.
хули они такие образные?
_______________________
это не я.
это коньяк и абсент с вами говорит
Москва.

когда умирают рассказы в заплатках,
радуга падает в сны.
и разбиваются настроения о скалы
этой Зимы.

стихи рушат рифмы, слова заедают,
мысли из паутины.
я ненавижу, не запоминаю
Твои фразы, ножи по крыльям.

гуляю по тротуарам о-сенним,
по снежным, холодным крышам
я помню только хорошее,
и счастье в душе где-то дышит...

парапам..
руки болят.
мазоли на пальцах, шикарно.
ну ничего.
выучу.
___________________________
опять +.
вот теперь бОлеет.
пора лечить.
я хочу снег.
о-сенний.

сначала не можешь начать
потом не хочешь остановится.
а может хочешь.
а может не можешь
или можешь, но не надо.
или надо, но не хочешь.
и это далеко не важно,
далеко не-Весеннее Небо над головой.
свободы так мало.
погода побелела.
и её вовсе не надо лечить.
или надо?
нет, я думаю - так надо.
кому надо?
погоде?
ей то это нафига?
она погода - она любит настопать градусами на пятки.
и смеяться, когда на улице -10, а я иду в летних кедах.
подскользаюсь на лужах ноября, которые мерзопакостные.
она любит.
и я люблю.
и завтра уже 12.
и все пока живы.
и уже нет.
я гуляю по дождливому небу под ногами.
какого черта?
топчу облака, а потмо ругаюсь, что они серые.
я не хочу...
погода потеряла себя.
стало белой. самой тяжкой.
лишилась очертаний, увязла в легкости снижинок
вперемешку с дождем.
это мой обычной страх.
не
дожить
до
Весны.
мы всегда с Тобой доживали, пока Ты тут.
мы улыбались и кричали,
бегали по наконец-то асфальту.
не снежному.
*сутки - снег*

день.
смех за спиной и в лицо.
шикарные улыбки.
шикарные взгяды в метро.
курсы шикарные.
наступающий концерт.
Египетская и Вавилонская культура.
иконы - мозайки.
ОН!
Он шикарен.
преподаватель неповторимо шикарен.
Валера шикарно смешит.
Полина шикарно фотографируется и улыбается.
и у Полины все тоже будет шикарно.
________________________________
я буду петь.
я буду учавствовать в концерте.
я добью чертовы сонаты.
я обязательно рассмешу Диму.

давно не хватало чьего-то простого.
город разбился вдребезги вазой
упавшей с балкона Больного.
я прячусь в Его азбуке Морзе..
я знаю её на отлично.
и стуками сердца перекликаясь:
с Ним буквы, и фразы, и числа
летят в никуда, врезаясь в часы,
минуты, секунды и стрелки.
Он их не считает, они не важны,
для тех, кто у Смерти в заметке.
я прячу глаза от боли и стужи,
от форточки в белой палате..
а Он улыбается, зная, что времени,
пусть не на долго, но хватит.
Он не хотел избавления от ненастья,
что породили мечты.
Он не спустил миллион на участие
в чьей-то программе про сны.
с Ним стало ясно, что вот оно - счастье:
просто
дожить
до Весны.

люблю Небо.
вечер.
Апрель.
весну.
лето.
о-сень.
зиму.
мармелад.
босиком по лужам.
холодом по мостам.
ночную Москву.
Питер.
Анжелу.
Полину.
Тули.
Сашу.
Сашу.
себя.
вечность.
сны.
Эштона Катчера.
нежное.
солнце.
крыши.
стихи.
родителей.
ех.-ОП.
гитару.
мир.
_________________
я люблю Тебя.

наши глаза всегда были такимим..
серыми,
холодными,
чужими,
почти нейтральными..
зеркальными.. и отражали
Небо витринами
идеальными зеркалами.
они были с Тобой,
когда Ты далеко..
они были нами -
мечтами, слезами,
личными Небесами.
они признались, что были детьми,
когда мы писали..
такие строки
и улыбались.
когда не Ты со мной,
когда мы рядом..
если снег метлой с мостовой, то они -
листопадом..
если сердце ножом, слезой, войной, то они -
взглядом..
если они напревлены на меня, то Ты -
рядом..

(06.11.09 - ночь)

за испорченное настроение.
мне этого так не хватало.
я Тебя люблю.
_________________________
нет = нет.

учиться,
работать,
сдохнуть,
оказаться выброшенным,
беги - не успеешь!
давай, давай, давай!
забывай про все, что происходит в мире!
забудь про своих детей!
забудь про родителей,
про ветеранов!
беги, зарабатывай,
давай. работай ради работы!
зарабатывай ради заработка!
пойду прогуляюсь..
________________________
я люблю Тебя.
я верю, что мы с Тобой все можем.
я знаю, что жизнь у нас настоящая.
я понимаю, что все это:
работа, спешка...
все это никому не нужно.
и тем более не нужно нам.
сегодня был еще один лучший
день
в нашей
жизни.
и как всегда мы провели его вдвоем.
_________________________________
это наш выбор.

самым верным по белому -
теплым, по-акварельному
строй мне Весну.
самым четким по страху,
перья падают взмахом..
и забудь про войну.
не умею ловить
я руками прохладу.
не считаю минуты,
не люблю листопады..
это как отступление, а точнее - мечты.
Твои руки - знамения, Твои фразы - ножи..
не прощай, я не плачу,
закричать не боюсь
не прощай, мне не страшно
не жди - не извинюсь.
чей-то выбор не бросок,
но он рядом с Твоим.
чьи-то фразы - осколки,
чьи обрывки мечты
разлетались по-ветру вместе с теплым дождем,
где не любят рассветы, где находят свой дом.
уходи, там же проще,
если рядом не Ты - не потухнут рассветы,
не растают мечты..

пошел.
кто дальше?
____________
холодна...
все уехали.
до опустел - холодно.
и на улице холодно.
но там холодно "обыкновенно".
домашний холодно мне более неуютен.
я почти её осилила.
только пальцы синие
и болят
блядь
как же холодно!
+11
сегодня
этот город подавился
моею улыбкой.

мне холодно от этих слов.
молчи,
согрей мне душу теплым чаем.
я не хочу быть кем-то для других,
не манит,
только тлеет светом плямя
свечи, заженной ветром рано утром.
не суть - зачем,
суть - если бы не было
Тебя, молчащего у батареи,
зимней стужи..
зветного, наполненного илом.
последним словом, Ты представь,
что ночь почти
закончилась,
рассвет блистает каплей
по подоконнику,
качели на площадке
качаются,
глядят на этот разговор
украдкой..

желтизной.
13 стихов - как точно.
о-сень такая.
и стихов столько.
не последние, далеко нет.
еще целый ноябрь на него уйдет.
и листков 10
тетрадных.
огорчение приходит быстро.
иногда мне кажется. что у меня что-то с нервами.
по стихам кажется
дерганым.
чертовым.
холодным.
одинаковым.
____________
она умирает.
Тебе плевать.
завтра 4-ое число.

ромбами перед глазами
расплывается.
почти Небесами, качается
качелями детства -
рукой подать,
боявшись спугнуть,
что-то потерять.
по времени почти
три - ну ври,
когда за окном почти ночь.
рассветом который внутри,
закату кровавому
прочь.
уйди, растворись в Небесах.
останься, брось камень
в вину,
в глазах расплывается ромбом,
уходит в ночную мглу.
почти никому не веря,
Тебе - или Ты, прости?
доверье, простое доверье
разрушится, как мечты.

подвожу все это.
вот так
_________________
надоевшая реальность.
какого черта я реалист? заплесневелый реалист.
а живу в серебряном веке
и завтрашней газете.
которая продается быстрее, чем даже скорость света.
даже уже не просто все-равно, а насрать.
извиняюсь.
извинилась.
просто так и есть!
а за 500 метров от моего дома в такой же квартите
умирает
добрейшей
души
ЧЕЛОВЕК!
и я ничего не могу сделать, ничего!
такие люди должны жить...
ошибки есть, но не такие масштабные.
и все все-равно.
всем насрать.
а мне нет, куда я лезу? в душу.
но там, черт подери, в этой душе так пусть..
помочь бы...
"вот так и надо сомтреть на Бога.
как будто "всехорошо". "
вот, блядь, и смотрете так.

 просто сошла с ума.

по подлому в спину.

не хотела?

извиняю.

погода.
по стеклу дождливая.
по щекам.
по лужам.
холодная, противная, как ветреный вечер у реки
в одиночестве.
пожалуй сегодняшнее сегодня я не полюбила.

многое написанно. стерто. и снова написанно.

это и писалось.
трагично.