Падает мокрый снег слякотный.
В душах у него свои струны.
В каждой он трогает их по всякому
В мире подлунном.

Моя звучит хуже некуда,
Накладываясь на события,
Где всё хорошее свергнуто,
Хотя и с плохим разбитое.

Серая уныния скованность
Белым на павшие листья
Завершает осеннюю повесть
И отражается в лицах...

Жаль, а может и лучше так -
Спать надо ложиться,
И пусть бы не рассеялся мрак,
Если детство приснится...