Житель курортного города Мадейра-бич (Madeira Beach) в штате Флорида на крайнем юго-востоке США был задержан за метание медуз в подростков на пляже, сообщает газета St. Petersburg Times.

41-летний Кит Эдвард Мэрриотт (Keith Edward Marriott) был взят под стражу в понедельник за хулиганские действия в состоянии опьянения и за ношение оружия - при обыске в его шортах нашли перочинный нож. По словам очевидцев, мужчина неоднократно притворялся, что тонет, заставляя отдыхающих волноваться, а затем начал кидаться медузами.

Нарушитель спокойствия, подчеркнули свидетели, пил с 9 утра понедельника. Он не смог заплатить залог в размере 250 долларов и находится в окружной тюрьме, добавили в управлении шерифа округа Пинеллас.

впервые у меня появилась цель. Монголия-Тибет и исчезнуть бомжом.
ради этого стоит и поработать

я сидел и прикармливал змей на утлом крыльце блеклого сознания. и змеи приходили и вползали мне в уши. змеи пророчили скорую смерть всему сущему и я поднимался с ними в высь, оставляя незапертой дверь в чертоги своего покинутого сердца. змеи шептали, обвивая собой тщедушное тельце, прикасаясь чешуйками. сжимали, душили и впрыскивали свой яд. ручные, послушные. мы поднимались все выше, и, даже будучи на высоте сотен лет отсюда, змейки шептали об изумрудной безупречности и лазуревых далях. земля, все что на ней, было мертвым. камни шептали скорбными душами непрощенных, а змейки отпевали, плакали обо мне, покрывая тело маленькими ранками своих ласковых зубов, ядоточа, будто мы одной крови и бесконечно бередим позапрошложизненную рану. змейки вжимались в горло, питаясь теплом и плотью, попивая молоко из блюдца моих страхов. вползали в покинутые глазницы, обживали черепную коробку. они шептали - ты наш. мы и ты - одно. нет ничего и никогда больше не будет. тенефобия. нет ни хорошего, ни плохого, только ты и мы, твои прикормленные змейки, доедающие тебя. сковывающие, ползающие холодком по спине, вползающие в душу и под простыню наедине. холодные, острые.
любой страх нас привлекает. бойся, мы с тобой.

давно богов не было

по моему скромному убеждению, последний русский поэт, замыкающий далекий серебряный век и традицию. Северянина, например. есть люди, ошибочно полагающие, что Башлачев был бардом. не то. барды это всякие олеги митяевы. тут слишком. всего слишком. нерва, жизни, нежизни, всего слишком. очень русское.
был еще Егор, но Егор, скорее, как Джим, общечеловеческий. а СашБаш русский. последний. поэт.

никотиновые башни и гирлянды из недокуренных. бессонное, тягучее, карамелевое утро в охапках старых газет и с запахом сохнушей штукатурки. блеклая свежесть московских крашеных десятилетиями назад крыш и шпиль новостройки, дефлорирующий верхнее небо. унылый пейзаж для гудморнинга. задыхаясь в стенах с ноющим четвертым ребром, изнывая скалеозным светом, выплескиваю себя на клавиатуру, производя маленький фурор среди двух сонных мух.
странное дело. голова оббита ватой и нашпигована тонкими струйками дыма. инфернальное закончилось, осталась серость и туман. если наши боги умирают, можем и мы. и никогда больше та часть, что клацает по букафкам, набирая бессвязное в пустоту, не отзовется по имени. все пройдет. и это тоже. зарастет могучей крапивой.
мучительное утро в обрезках осознования бесповоротности каждого мига. время - самая жестокая шутка.

и осознал, что, в принципе, сказал что-то очень близкое к тому, что думал. очень давно такого не случалось (я ваще стараюсь поменьше песдеть теперь, все пустое, и только чайки будут вечно гадить, типа таво)
subj.
мне кажется, что любое творчество вторично по отношению к Творцу, являет собой попытку доказать самому себе собственную самость ("я сам") и потому изначально обречено на столкновение и неприятие со стороны других самостей. грубо говоря, каждый автор считает, что именно его творение несет новизну и потому заслуживает внимания, а все, что было до этого - блажь и пустота. а какими рамками можно ограничить свойственное каждому притязание на уникальность?) да никакими. ради того, что бы выделяться, мы готовы на все. и в этом ключе, любое ограничение - действительная зависть тех, от кого я отличаюсь.
моя твердая убежденность, что любой творческий акт, будь то опытка музицировать, живописать или нацарапать гвоздиком "хуй" на стенке лифта - подспудная, бессознательная попытка сравняться с Богом, мол, Он Творец, но и мы не пальцем деланы.
но всякое творчество - лишь рекомбинация уже единожды созданного. и высший творческий акт, доступный человеку - сотворение новой жизни - на удивление одинаков и обыден у всех.
а все остальное - ковыряние в песочнице мироздания с попыткой вылепить кличик по-новому. априори невозможно. посему, кажется, т.н. творчество само в себе содержит ограничение. и, понимая это, мы (люди) воспроизводим абсолютно то же самое, что и тысячу лет назад, в более кичевой упаковке. это называется "шокировать публику". но суть не меняется. что киношки тарантины, что галадиаторские бои, к примеру - однохуйственная вещь
аригиналЪ

общение с самыми родными, казалось бы, людьми, вводит тебя в состояние болезни Альцгеймера.