понимаешь, когда ДаВинчи МонаЛизу писал картина...шедевр. А потом марки начали делать с картины. их еще коллекционеры холят и лелеют. ты коллекционер.ты просто марку нашел. и разница между любовью и этим твоим чувством,как между живой Мона Лизой и маркой.
а мне не нужно. прости, но мне не нужно-это...такое слабое.
я знаю, что настоящее есть...а это.. не нравится. меня не устраивает.
Только ты - осознанно, хоть и не хочется признавать,
Только ты один,только ты в меня верил,
Только ты саморучно стелил мою кровать,
И решал, кому и когда, и зачем открывать мои двери...
А теперь она - я не знаю, о чем пишет, о чем молчит,
Не рассказываешь, не мое, как известно, дело,
Не она ли, как я, все думает и ночей не спит,
Но она смогла, переделала, а я не успела....
Не о любви, не о совести этот стих,
Пусть корят и думают, что все понимают,
Ты со мной звучал, а теперь, гляди-ка, стих,
Ну разтебе проще - пусть тебя там облизывают и ласкают.....
Воскресенье, 08 Февраля 2009 г. 23:20
+ в цитатник
Старого, серого, скучного города новое утро
Постучало костяшками в окна случайного дома…
Я пыталась не выплеснуть чай и отвечать мудро,
Мы вдруг стали совсем, ни на час, ни на жизнь не знакомы…
Не встречаться взглядами, прощаться, чуть несдержанно,
Смущенно шутить и есть вязкую, гостиничную муть,
Я еще тогда поняла, что все мои легионы повержены,
Что в то утро я стала впервые захлебываться и тонуть…
А еще там был кот, его Яша звали, он мух ловил…
Это было давно, просто вспомнилось…А в финале
Фоном что-то умное телевизор в фойе говорил…
Я тогда умерла. На гостиничном стираном одеяле.
Воскресенье, 08 Февраля 2009 г. 23:14
+ в цитатник
Как образ твой логическим пунктиром
Ложится на обычный белый лист…
Как я скучаю по чужим квартирам,
Как разум ясен, а рассудок – чист…
Не знаешь…Может быть и знать не хочешь,
Но я уже тебя благодарю,
За то, что смысл моей февральской ночи
Так бескорыстно и легко тебе дарю….