и каждый день проверяешь себя на прочность. именно сам проверяешь. это не ваш сраный вопрос выживания, а сознательное испытание самого себя. несешься, сам себя обгоняя, бежишь, бьешь лапками, наспех грызешь подножный корм. иначе ничего не успеть. если не сделаешь сейчас - либо не сделаешь этого ближайшие лет двадцать, либо просто будешь тащить за собой чугунную гирю из разного рода дел.

и так всю жизнь. бег за собой и от себя с пудовым чугунным шаром на ноге. трагикомедия каждого челоека. игра одного актера.

в моей жизни бывают переломные моменты. вот уже в пятый раз я прыгаю с девятого этажа.

You can get to the top fo the Everest - and you find yourself. You can fly to the Moon - and you find yourself.

и все по-старому, точно так же, как было вчера, позавчера и десять лет назад. автобус тащит меня на учебу, на учебе я исписываю по восемнадцать листов за лекцию, после иду гулять или трясусь в транспорте, промахиваясь глазами мимо строк книжки; выхожу из дома ясным многообещающим весенним утром, а прихожу затемно и весь в снегу. пью не меньше двух чашек кофе в день и мало ем, глаза раздирает от сухости, и побаливают суставы пальцев левой руки. крупные и мелкие шестеренки бесстрастно продолжают свое вечное движение.

но именно тогда, когда с близким человеком случается что-то плохое, пусть даже пустяк, я понимаю, насколько мои ежедневные проблемки ничтожны. я могу разваливаться на куски от боли по всей поверхности кожи при очередной смене давления, но невнимания к их проблемам я долго себе не прощу.  не прощу, пока не появятся новые проблемы и я не помогу их решить. вот и получается, что волос с их головы для меня важнее соственных нервных клеток.

Гальванопластика лесов.
Размешан воздух на ионы.
И переделкинские склоны
смешны, как внутренность часов.

На даче спят. Гуляет горький
холодный ветер. Пять часов.
У переезда на пригорке
с усов слетела стая сов.

Поднялся вихорь, степь дрогнула.
Непринужденна и светла,
выходит осень из загула,
и сад встает из-за стола.

Она в полях и огородах
разруху чинит и разбой
и в облаках перед народом
идет-бредет сама собой.

Льет дождь. Цепных не слышно псов
на штаб-квартире патриарха,
где в центре англицкого парка
стоит Венера. Без трусов.

Рыбачка Соня как-то в мае,
причалив к берегу баркас,
сказала Косте: — Все вас знают,
а я так вижу в первый раз...

Льет дождь. На темный тес ворот,
на сад, раздерганный и нервный,
на потемневшую фанерку
и надпись «Все ушли на фронт».

На даче сырость и бардак,
и сладкий запах керосина.
Льет дождь. На даче спят два сына,
допили водку и коньяк.

С крестов слетают кое-как
криволинейные вороны.
И днем, и ночью, как ученый,
по кругу ходит Пастернак.

Направо — белый лес, как бредень.
Налево — блок могильных плит.
И воет пес соседский, Федин,
и, бедный, на ветвях сидит.

И я там был, мед-пиво пил,
изображая смерть, не муку.
Но кто-то камень положил
в мою протянутую руку.

Играет ветер, бьется ставень,
а мачта гнется и скрипит.
А по ночам гуляет Сталин,
но вреден север для меня.

Здравствуй, весеннее обострение.
Мне хочется блевать минеральной водичкой от мерзкого ощущения того, что я ни хрена не могу. И да, меня пришибло дверью и я не могу поднять левую руку. Впрочем, кого это интересует.
Каждой твари по паре, а мне, пожалуйста, водки.

Был ли въяве или только приснился мне тот странный мальчик, овеянный нежностью и печалью нездешности? Я знаю, что он был, как было булыжное шоссе, заросшее ромашкой. Но даже если бы этот мальчик принадлежал сну, он затронул мою душу неизмеримо сильнее многих других людей, чья очевидность не вызывает сомнений.
Часто бывает, что чудеса находятся возле нас - протяни руку и возьми, а мы и не подозреваем об этом! Тот день начался с маленького чуда: оказалось, что ольшаник, примыкавший к дачной ограде, сказочно богат грибами. Как и всегда во время счастливого грибного промысла, я становился всё разборчивее. Поиски завели меня в глубь леса, и чем дальше я шёл, тем плотнее росли деревья, всё труднее было пробираться вперёд.
Тут я набрёл на этого мальчика, и свершилось главное чудо дня.
Небольшой, худенький, он полол, словно огородную грядку, невесть откуда взявшееся тут густо заросшее булыжное шоссе. Он уже расчистил довольно широкую полосу, и там плотно, крепко круглились сероватые булыжники, а дальше шоссе терялось в густой поросли сорняков.
- Здравствуй, ты не хочешь мне помочь? - сказал он, обернувшись и
доброжелательно глядя на меня.
- Слушай, а зачем тебе это нужно? - спросил я.
- Ты же видишь, дорога заросла; надо её расчистить.
- А зачем? - упорствовал я.
- Ну, как же, ведь цветы и травы своими корнями разрушают дорогу,-
прозвучал вежливый, мягкий и терпеливый голос. - Раньше булыжник лежал к булыжнику, а теперь, видишь, какие щели!
- Ну и чёрт с ней, она всё равно никуда не ведёт! - проворчал я раздражённо.
- Все дороги куда-нибудь ведут, - сказал он с кроткой убеждённостью и
принялся за работу. - Посуди сам, разве стали бы эту дорогу строить, если бы она никуда не вела?
Мальчик задумался и даже перестал выдёргивать цветы и травинки; в его глазах появилась боль: так трудно вложить в чужую душу самые простые, очевидные истины.
- Нельзя дорогам зарастать, - сказал он твёрдо. - Разве мы знаем, почему дорогу забросили? А может быть, кто-то на другом конце тоже пробует её расчистить? Кто-то идёт мне навстречу, и мы встретимся. Дороги - это очень важно, без дорог никто никогда не будет вместе.
На другой день я ни свет ни заря устремился в лес. Я мчался, охваченный жгучим нетерпением и предвкушением встречи с мальчиком на заросшем булыжником шоссе, и был уверен, что без труда отыщу эту дорогу. Но я так и не нашёл её. Всё было похоже на вчерашнее: и деревья, и травы, и розовые свечи высоких цветов, но не было ни шоссе, ни мальчика.
Мне никогда уже не попадалось ни заброшенного шоссе, ни даже тропинки, что нуждались в моём спасающем труде. Но с годами я по-иному понял наставления мальчика. В моём сердце начиналось много дорог, ведущих к разным людям: и близким, и далёким, и к тем, о ком ни на минуту нельзя было забыть, и к почти забытым. Вот этим дорогам был я нужен. Я не жалел ни труда, ни рук, не давал сорнякам глушить, разрушать их, превращать в ничто. Но если я преуспевал в этом, то лишь потому, что всякий раз с другого конца дороги начиналось встречное движение. Лишь одну, самую важную дорогу не дано мне было спасти, быть может, потому, что никто не шёл мне навстречу.

Птицы

Крик из камня

Психо

Человек с киноаппаратом

Сережа

V значит Вендетта •

Звезда пленительного счастья

Небеса обетованные

На свете живут добрые и хорошие люди

Коко до Шанель

Жизнь в розовом цвете •

Джиа

Фрида

Трещины •

Чрево •

Мечтатели

Огнем и мечом

Суинни Тодд •

Пианист •

Begotten

Четыре танкиста и собака

Вспоминая моих печальных шлюх

Тело Дженнифер

Темный город

Жизнь прекрасна

Унесенные призраками •

Сонная Лощина •

Пила: Игра на выживание

99 франков

Чарли и шоколадная фабрика

Эдвард руки-ножницы •

Пилы (II, III, IV, V, VI)

Бурлеск

Черный Лебедь

Легенда о снежной женщине

Мучительная боль

Форрест Гамп

Кабинет доктора Калигари

Эффект бабочки

One Piece: Omatsuri danshaku to himitsu no shima 

Здравозахоронение

Броненосец "Потемкин"

На западном фронте без перемен

Александр Невский

Выжить

Светлячок

Белый Бим черное ухо

Весна, лето, осень и снова весна.

Гиперкуб

Джонни взял ружье (1971)

Принцесса Мононокэ

Эрго Прокси

Нана

Дневник нимфоманки

20 сантиметров

Чаплин

Кин-Дза-Дза

Все будет хорошо

С меня хватит

Durarara!!

Завтрак у Тиффани •

В джазе только девушки

Первый отряд •

Иллюзионист •

Заблудшие

Предчувствие

Будь со мной

Книга крови •

Шесть демонов Эмили Роуз

Тупик

House M.D •

Пушкин. Последняя дуэль. •

Марс атакует!

Мне не больно

Глаз ребенка

Реборн •

Хищные куклы

Птица-Гоголь

Человек с ружьем

Пункт назначения (1, 2, 3, 4, 5) •

Нечто •

Джейн Эйр (2011)

Спящая красавица (2011)

Не бойся темноты

Черные небеса

Красивый мальчик

Дорога

Явление

Ночь страха

Заражение

Не сдавайся

Паранормальное явление (1, 2, 3)

Зеркала

Куда приводят мечты

Леденец •

Патология •

Антропофаг

Мой кровавый Валентин •

Территория тьмы •

Колыбель кошмаров

Я русский солдат

Свора

Южный парк: больше, длиннее и без купюр •

1-10, 34-64, 92, 137-140, 155-156, 164 и 166 •

Проклятье

Коллекционер

Последнее изгнание дьявола

Дитя тьмы

Треугольник

Мальчик в полосатой пижаме

Дом грез

Кожа, в которой я живу

Американский психопат

Зеленая миля

Сербский фильм

Вскармливание

Форрест Гамп

Молчание ягнят

Бойцовский клуб

Эта замечательная жизнь

Дневник памяти

Римские каникулы

Газовый свет

Мрачные тени

Зеленый слоник

Андалузский пес

Антракт (1924)

Голова-ластик

Человек-слон

Уродцы

Существо в корзине

Нечто

Живая сталь

Ужас Амитивилля •

 

Призраки в Коннектикуте •

теперь у меня есть очки. Ray Ban с диоптриями. купил просто потому, что ни хрена уже не вижу, а в прочих оправах я выгляжу, по меньшей мере, странно. и вдруг я резко стал хипстером.

дело в том, что я по жизни ношу клетчатые рубашки, кеды и узкачи, стопками читаю разнообразную литературу, учусь на музыканта^TM, чтец, жнец и на дуде игрец. но именно очочки в большой черной оправе сделали меня инди-кидом. а до этого я был (и так-то остался) обычным мажором с замашками говнаря.

стереотипы.

вот вы говорите, что каждый день приходится выживать.
создается впечатление, что каждый из вас каждый день в себе совмещает Бэтмэна, Супермэна и кого-еще-там-не-помню. или же наоборот, подвергается смертельной опасности в лице злой ящерицы или какого-нибудь чуда из мира духов.

или может, я неправильно вас понимаю? может, речь идет о тщательном оберегании духовных ценностей?

в таком случае, это не есть выживание. возможно, в этом есть сила духа, терпение и прочая-прочая, но выживанием это нельзя назвать. даже с натяжкой.

из этого попросту сложена жизнь. и если ваша жизнь превращается таким образом в кабалу...

 

и дело-то все в том, что мне не нужно как у всех, мне нужно лучше во всех отношениях.

отсюда вечное ощущение, что я мудак и ломаного гроша не стою. причем оно начинается с того, что я замечаю, что что-то я делаю посредственно, а тем паче если этого чего-то нет в принципе.

и ладно бы это были материальные ценности. просто у трудоголиков не бывает счастливой жизни  потому только, что ни в одной работе не бывает полного отсутствия проблем.

и с личной жизнью хорошо если повезет.

закономерность: чем более человек малодушен и глуп, тем реже он берет вину на себя. он обязательно повесит свои косяки на других или спишет все на сложившиеся обстоятельства. фатализм и религия созданы именно для этого.

1142 слушали 21 копий [+ в свой плеер]

я устал так, что не могу прервать свою бесконечную бесцельную работу.

слишком много информации за одни сутки. слишком мало сна. я перестаю отличать сон от реальности.

я хочу лечь и уснуть года на два, чтобы как следует соскучиться по себе. хочу, чтобы в глубоком наркотическом дурмане мне снились море, гамаки, пальмы и пляж с белым мелким песком; хочу бесконечно падать вниз, чувствовать, как тугой упругий воздух бьет меня в спину и свистит между пальцами. а потом проснуться в конце августа в доме с отключенным электричеством, сжечь остатки истлевших бумаг, выйти на улицу и потеряться где-то во дворах. сменить имя, фамилию, внешность, почерк, биографию и запустить новый раунд гонки с самим собой.

наверное, вся наша проблема в том, что стоит темпу жизни замедлиться хоть на йоту, мы тут же теряем внутренний стержень, словно он выдергивается инерцией при резкой остановке. стоит нам начать высыпаться и иметь возможность заниматься тем, что душе угодно, как на нас накатывает мучительная слабость, мы растекаемся воском, растопленным теплом сладкого ничегонеделанья. нами овладевает сплин, мы ищем в себе и в других недостатки, мы становимся саркастичны и злы. но уже не можем заставить себя заняться делом вплоть до момента, пока кто-то или что-то нас не принудит.

мы трудоголики до мозга костей, однако мы ленивы. нам нужна деятельность, вот только сами мы за работу вряд ли возьмемся. праздность для нас наркотик, с которого мы никогда не слезем и который рано или поздно если не физически, то морально убьет нас.

имя работает на человека. как ни крути.

написав краткое рассуждение на заданную тему, я получил комментарий преподавателя, который выглядел так: "блестящая критическая статья. жестко высмеян абсурдный, по моему мнению, текст, очерк выдержан в гладком стиле, но смысла Вы так и не поняли".

да какая там критика. в день написания работы я тщетно боролся со слабостью и головокружением, сомневаясь, что вообще напишу что-то толковое. три раза зачеркивал и переписывал заново. нес чушь, но облекал ее в строгую форму.

просто моя фамилия становится в один ряд со скепсисом, сарказмом и обличением.

От тюменского вокзала летели теперь в таежную нежиль, в буреломный треск, летели, взметывая гривы и звеня бубенцами, летели в село Покровское — тройки, тройки, тройки…

Ехали в них — бабы, бабы, бабы!

Одни были умные. А другие были дуры.

Старые ехали. И совсем юные гимназистки.

А назывались все они одинаково.

Кратко и выразительно.

Как на заборе!
 

- ну вот видишь, у тебя их четверо, а у меня ни одного.
- у тебя есть как минимум один.
- да, но он мудак!
- а у меня четыре тупых ебаных каракатицы. ыыы, блять!

бесит, сука !

когда начинаешь делать что-то эпичное, и кто-нибудь полюбому тебя обламывает.

когда в выходной просыпаешься в девять утра и не знаешь что делать, а утром в будний день проснуться не можешь.

когда ставишь на стол три пиона в вазе, а с пионов тебе на стол набегаеют муравьи.

когда забирают горячую воду и не отдают целую неделю.

когда стараешься-стараешься, что-то делаешь, а потом бац! - ты все это время делал не то, что надо.

когда маленькие дети с огромными портфелями ходят по обуви, отмытой только вчера.

когда идешь с ног до головы в черном, а на улице тысячи тополиного пуха, и все липнет на одежду.

когда добрые родственнички пытаются накормить. я не хочу!

бесят комары.

бесят такие девочки, которые "ниибически больны", не собираются жить до сорока и, видимо, считают себя закоренелыми циниками.

бесят эпичные вопли, сука, про то, какие все злые.

бесит, что когда покупаешь гитару, она долго не держит строй.

бесят длиннющие комментарии вконтакте. лень их читать, особенно если все можно сказать в паре предложений.

бесит, когда трогают мои вещи, не спросив разрешения. ну что стоит спросить?

бесит, когда ночью под моим окном начинает громко петь птичка. или человек, что хуже.

бесит, что я не могу вспомнить, что еще меня бесит.