Пишет чернилами... а я за спиной наблюдаю...
я как всегда слишком много говорю и как всегда трусятся руки
вспоминаются слова "и пусть нет логики в движеньях этих пальцев, они играют песни для КОГО-ТО"..... собственно вот откуда:
она мне никогда не признавалась
в любви, что доведет до эшафота
и пусть нет логики в движеньях этих пальцев,
они играют песни для кого-то
я просыпаюсь рыбою на суше,
смотрю на мир стеклянными глазами
я заливаю в память все программы
как мне прожить 24 с вами
ты мне звонишь, но я в это не верю,
она мне пишет - это мне плевать
и жизнь идет, и вновь закрыты двери
и диссонанс в галактике опять
я подхожу, но лишь с иного края
и назначаю взвод на механизм
и ошибаюсь в основном из правил
проснувшись в стеклах, но не тех витрин
спадают стрелы, копья бъются в стали
невидимыми кронами берез
а мы другими ни на грамм не стали,
но прислонились в мягкости плечо
пусть будет дальше, но всё в этой роли
никто не знал как кончится она
и не начавшись пленки бег фиксаций
всё пропадает уже ото дна
бывает гулко - падает камнями
есть темнота и только бог спасет
а если затянуть жгуты прозрачны,
то на ошейнике гуляем круглый год
земля притянет, обагрив узором
и вереницы дней рисуют кожу
а проникая в трещенки на пальцах,
ресницы наши так на нас похожи
ты почему закуталась весною?
я почему на праздник твой болею?
ну разве так задумано судьбою?
но по-другому значит не умею
и боль отходит капают минуты
а сколько будет их - уже не важно
они, немые, не имеют сути
когда ты там, а я всё здесь отважно
не нужно и показывать геройство
и добиваться корня десяти
и вновь сдать арифметику на тройку
той жизни, что мне не дано пройти
и падать так, что и никто не видит
и даже думать - это хорошо
и знать, что делом первый не обидит
а помощи просить запрещено
играть, смеяться и смотреть на солнце
закат-рассвет и всё как из покон веков
тебе одну компьютерную ссылку
и вдруг события выходят наугад
не получается придерживаться смысла -
- желания и страсть берут своё
и чувства запятыми дней и чисел
прописывают наши жизни как ручьем
и ночь летит, и жизнь летит в тумане
и невозможность внятно говорить
не гений в квадратуре кухни,
но тот кто может - презван для любви
глаза, побеги, слежки и дыханье
и описать два жеста смыслом восьми лет
и описать события-реальность
клочком вчерашних скомканных газет
и дотянуться к твоему мизинцу
и прикоснуться до твоей щеки
сказать - давай весь этот день,
хоть сколько б он не длился,
будем вдвоем - и пусть бог не грустит
