годы меняют друг друга. три раза падали листья
мои шрамы снова хотят поболеть по тебе.с придыханием томно пострадать. спят ли твои вулканы?
барабаны звучат тише с каждым годом, Костя.
Узы рвутся. Одни, тонкие, — сразу и незаметно, как паутина. Другие лопаются звонко, как гитарная струна. Самые прочные исподволь точит время. Они истираются, подобно пеньковой веревке, и наконец не выдерживают.это Ривелотэ
Конец истории близок.Голуби неразлучники разлетелись, и я не чувствую больше как ты наблюдаешь за мной.
я недавно перечитывала роман с.кинга мизери. и там есть интересная мысль: он пишет о том,что если ты писатель,который пишет книгу. то только ты знаешь чем она закончится, и от этого есть особый кайф. слово кайф меня смешит немного, но это не моя цитата,поэтому пусть будет кайф. не сложно проследить аналогию, но вот в чем загвоздка. после того, как я закончила книгу мне постоянно кажется что я подвела тебя.
я забрала её ночью из под нашей общей подушки, вырвала страницы, переписала написанное нескладно, не честно и убежала. смылась. бежала,пытаясь стереть чернила из под ногтей, вот только там же они до сих пор. чувство стыда точит меня. они пульсируют и хотят расплаты.
почему никто никогда не пристыдит меня? почему никто не скажет мне ТЫ и не ткнёт в меня пальцем.
книга пишет себя сама, я только читаю.она спрятана в темнице под замками в непомню каком году. может быть 2009.время такая неточная штука.
ты был мне всем.
