Секунды времени бегут,
Не стану стоп им говорить,
Не ждут, не встанут, и не обогнут,
Прозу в которой мне и тебе жить,
Стихам им легко,
Они вскользь,
Задевая лишь малую толику струн,
А проза стоична, она любовь,
Которую не умеет передать болтун,
Старается, силится,
Попыткой пугая муки строк,
Когда я выживу,
Остатки сознания ответят на стук.