За тот же самый горизонт,
В те дальние края,
На тот неведомый пунктир,
Куда, забыв резон,
Из века в век стремится мир, -
Туда стремлюсь и я.

Судьба все машет мне флажком,
Препятствий не чиня;
Однако тот простой секрет,
Что в странствии моем
Большого смысла нет, -
Уже не новость для меня.

Ведь что стихи! Бряцанье шпор.
Меж прочих величин
Их номер - даже не второй.
Стихи, положим, вздор -
Как говорил один герой.
И даже не один.

Слова не труд, слова не в счет,
Поэт на деле - враль
И плут, и дом его - корчма,
И календарь не врет:
И впрямь повсюду тьма,
И смысла нет стремиться вдаль.

А я стремлюсь, и это жаль...

Но где-то льстивая поет труба...
Красивая труба.
И снова в путь меня влечет судьба...
Счастливая судьба!
Моя судьба.

И снова - пляска городов,
Мельканье фонарей,
В глазах - дорожные столбы,
Тошнит от поездов,
И гул бессмысленной толпы
Страшит, как рев зверей.

О, кочевая жизнь шута!
И все-то лишь затем,
Что иногда внезапный блик,
Случайная черта,
Слезою сквозь вуаль
Блеснет, как адамант с небес, -
И чувствуешь на миг,
Что ты не так уж нем,
Что есть в тебе талант
И голос звонкий, как хрусталь.

А после - смерть, и это жаль...

Но где-то дальняя поет труба...
Прощальная труба.
И снова в путь меня влечет судьба...
Печальная судьба...
Моя судьба...

(Михаил Щербаков)