внутри от боли что-то тихо постанывает. что-то маленькое, машинообразное, отчаянно шепчущее банальное^{"никто меня не любит"}, будто не знает, что правду правдой не изменишь, будто не знает, что вся эта правда выдумана мной/нами. у меня внутри что-то дышит, что-то странно-знакомое, его дыхание отдает ванилью и немножко взбитыми сливками, будто оно любит сладкое, хоть это и не так. у меня внутри музыка, музыка такая, какую никто и никогда не слышал, даже я, такую музыку слушал бы Бог, она рвется наружу, глупая, процарапывается, да только никак. у меня внутри так красиво, хоть и пасмурно временами, там фиолетовые облака улыбаются друг другу - еще бы, они ведь счастливы, они ведь знают, что в жизни есть смысл, есть правда, пусть даже и придуманная – ими/нами. 

 у меня внутри
откроешь?

 

//сеть.зло. 

У них нет имен, вместо них - ники. У них нет ни возраста и пола. Взамен лица - аватар. Они не читают книги. Не цитируют наизусть любимых поэтов, а вставляют результат поиска гугла. Вместо встреч - сходки. Вместо поцелуев - чмоки. Вместо любви в сердце - записи где-то в хистори... 

 

Знаете, мне тут пришло письмо - анонимное. Написали, что я ненастоящая. Что у меня просто модный дневник, и я тут Вам красивые слова леплю в мертвые предложения без смысла. Я оказывается всё пишу под копирку, и еще я такая вся из себя модная, пафосно фотографируюсь. Так вот, все, кто считают, что я перед Вами здесь кривляюсь и подбираю Вам слова покрасивее и понепонятнее, что я копия, снятая с копии, могут сказать мне это прямо здесь и сейчас.
И еще, я никого не задерживаю - можете уходить, зачем Вам читать записки марионетки.

я пишу не_для_вас, а_ДЛЯ_СЕБЯ...
Спасибо за внимание.