Люблю возвращаться домой. Холодным ли осенним вечером, ранним ли летним утром, после тяжелого школьного дня или после работы или курорта..., через час или через год...

Я знаю, что, сколько бы меня не было – здесь ничего не изменилось, только чуть припало пылью и примолкло.

Но я приду – и приветливо скрипнет тяжелая деревянная дверь, встрепенуться ходики на стене, проснется легкий домашний ветерок – или дух?, коснется лица, овеет запахом маминых духов, пирожков, аквариума и старых книг, пощекочет листья цветов и ворс ковра, любознательно качнет дверкой полуоткрытого шкафа и вновь скользнет в половик у входа, поворочается там, устроится поудобнее и притихнет.

Здесь все привычно и надежно, здесь никто не осудит и не посмотрит косо, здесь можно порадоваться уюту, а можно – зализать раны.

Я сброшу тесные туфли, неспешно пройдусь по полутемным комнатам, осторожно держа на весу горячую чашку с крепким чаем, полистаю забытую на столе старую книгу, загляну в аквариум, где живут отдельной от меня жизнью три старых сома, сяду на ковер на полу – охнут под ним дубовые половицы, привалюсь к креслу, счастливо вздохну и пойму, что я наконец-то дома.

Потом проснется черепаха, поскребется в уголке соскучившаяся мышка, прося, чтобы я положила сухарик в сломанную мышеловку (а чем не кормушка!), зазвонит телефон, а я вспомню о не политой капризной розе.

Прошел радостный миг встречи, начались милые домашние хлопоты. А потом я снова уйду, а потом снова, здороваясь, заскрипит дверь….

Я люблю возвращаться домой. Я всегда возвращаюсь.