В колонках играет - Three Days Grace

 

Это похоже на шаг вниз. Вниз, во вьюгу, в водоворот колких кристаллических звёзд. 

Это похоже на чувство, сковывающее грудную клетку/лёгкие, когда открываешь зимней морозной ночью окно чтобы покурить. Вдыхаешь резко после духоты квартиры, и тебя будто парализует, схватывает холодом изнутри. 

Это похоже на треснувший под ногами лёд, когда ты посередине реки, и только болезненный лунный свет успеет поймать кончики твоих пальцев над поверхностью чёрной воды.

 

Я спускаюсь по лестницам через ступеньку. Нет времени на прощания. Нет времени на соприкосновения взглядами. Можешь еще зацепиться за ускользающую тень. Но помни, что тени лишь призраки, которые знают куда идти. 

Дрожащий выбеленный свет, электрический гул. Обжигающе-холодный металлический эквивалент одноместной кровати на колёсиках. Я заношу руку над мерцающей инеем рёберной клеткой. Мои руки - руки опытного дирижера. Я начинаю со струнных.

 

Ты стоишь в тишине заснеженной ночной улицы. Заиндевевшим взглядом вплетаешься в пересечение натянутых электрических кабелей. Фонарь предостерегающе моргает рыжеватой лампой. Редкие машины не замечают решимости в твоих сжатых руках. А ты всё смотришь, не отрывая взгляда, почти не моргая. 

Ты можешь переплетаться своими электрическими импульсами. Вплетаться в клубы пара. Проникать в сам рыжеватый свет. В редкие еще освещённые окна. Электрический призрак. Даже если бы я прошёл рядом - не смог бы извлечь тебя оттуда, не смог бы отогреть твоих глаз.

 

Это похоже на меня, потерявшегося в реальностях, во времени, в пересветах фонарей, в зимах... Стоит фонарю сморгнуть, и я уже не понимаю, какая правда материальна. В какой реальности ты делаешь шаг в верную сторону. И где именно машина продолжает свой путь через снежную ночь. В какой из реальностей лёд крепче. Где снег гуще и меньше выкуренных сигарет на равный промежуток времени. Где проводниковая катушка цела и не подводит. Где я никогда не увижу твоего тускло блестящего нутра в циановом свете лампы "мертвого света". Где у меня есть время. Где тень - не последний рубеж.

 

Гложет ли меня что либо? Конечно, разумеется нет. Может, мне лишь часто снятся печальные сны.

Может, я и вовсе сплю. Прямо сейчас.

А ты не вплетаешься красным в клубок моих нейронов лишним электрическим импульсом. 

Просто высоковольтные кабели ржавеющие в свете одинокого фонаря под моим окном 

не дают мне покоя...