Ни единого живого дыхания. Эти страницы прообраз пыли,
а здешние слова - как слова над покинувшим свет, уходящим под землю в картонной или же деревянной коробке. Если коснуться губами здешних губ - ощутишь прах и застывшее время. Ощутишь привкус прошлого спустя пару секунд. А там и привкус яда.
красок не осталось, кроме красной и серой. Вот цвет всех этих записей. Всех этих монологов и писем. Только мы-призраки, блуждающие по собственным и некогда живым, цветущим страницам. Мы, лелеющие на корне языка привкус плоти и полевого цветка. Живущие живыми и мёртвыми.
И постепенно растворяющиеся в быту и во времени.
Исчезающие мы