Ты мне снился. Не думал, что боль может сниться так натурально... Ты был в этом сне... А я верил, что ты уже никогда не посмеешь меня тронуть, причинить мне боль. Но ты нашёл эту лазейку. Помнишь, ты пытался научить меня стрелять... Ты тогда сказал, что только тот, кто создал - смеет отбирать жизнь. С тех пор я стал по настоящему тебя бояться. Твой голос, каждое твоё слово... Даже она никогда не смела тебе противостоять, даже когда ты поднимал на неё руку, она наверняка молчала. Что уж говорить обо мне. Первобытный страх. Ведь инстинктивно мы противимся смерти и боли. Кажется - мои плечи и сейчас болят. Ноют. Как потянутые мышцы... Когда ты в последний раз меня обнимал - я не хотел дышать, будто это все мыльный пузырь, хрупкий, эфемерный. Я несомненно тоскую без тебя, но врятли по тебе. Я и забыл, я начал терять... Они начали мутнеть, все эти немые драмы. Эти страхи, эти ужасы. Я бы хотел сказать это тебе, но ведь всем на всех плевать, не так ли? 

Во сне - все было реалистичнее некуда. Твой голос, запах, тепло тела. Твои слова, движения, вдохи и выдохи. Что если... Что если я все ещё сплю? Мне кажется - вся моя жизнь одно сплошное 'без вариантов'. Тогда я сбежал в чужие объятия. Под чужое крыло, оставив всех вариться в твоём котле. 

Я только надеюсь, что люди меняются. Что твоя червоточина забилась со временем, а твоя 'любовь' осталась в нашем прошлом. Умерла во мне, когда я исчез. Что это действительно повлияло на тебя... Но ты нашёл лазейку. Я уверен, этот сон снился и тебе.