Твоя голова забита словами и мыслями, которые твои губы ни за что не произнесут. Правда - как глубокий порез. Глубокий порез - как напоминание о том, что ты еще живешь. Злоба роится в твоём сердце. Я думал - оно каменеет, но я ошибался. Оно лишь покрывалось золотой чешуёй все эти годы. Обрастало шипами. Твой взгляд становится все безразличнее с каждым днем. К этому миру, что окружает тебя как клетка. Когда ты смотришь на звезды, или же на океан, на густые леса или на пушных зверьков...Мне это виделось пробуждением бутонов пиона... Так оживает твой взгляд в те минуты.

Вишни.. перетираю в озябших пальцах мякоть еще недавно тугих плодов. Воздух обжигает лицо и глаза холодом. Запах зимы и пыли.Солнце сквозь тучи светит серым. Глушит цвета. Я чувствую ветер в волосах, чувствую твою спину к моей спине. Я чувствую тебя, слышишь? Не это ли прямое доказательство тому, что ты есть? Неразрывно с этим миром, в той же параллели.Листья шуршат под моими ботинками. А ты все молчишь.

Твои хрупкие руки. Позволь обнять взглядом запястья и все фаланги. Кольцами сжать твои музыкальные пальцы. Выступы косточек, вен, родинки... Захватить в ладони твои бледные кисти, прижать крепко к губам. Вгрызться зубами. Плачут от потери или же от бессилия. Хотя... тебе никогда не казалось - что потеря и есть бессилие, но бессилие - не всегда потеря... Твои глаза - цвета холодного кофе с каплей сливок. Солнце красит их в медно-красный. Твои темные волосы - в каштан. Твою кожу - в фарфор. Мои глаза без твоего ведому совокупляются со всем, что принадлежит тебе. Я просто смотрю - а в моём разуме, в центре удовольствий, рождаются сверхновые. И каждый раз умирают, когда твоё взгляд обрывается на полуслове... 

Ты читаешь книги, засыпаешь, задумываешься... И все это так, будто бежишь в спасительную точку, в тайное убежище, о котором никто не знает. Я знаю - проснувшись - уже мечтаешь об окончании дня. Давишь сигаретами злобу. Травишь себя вином, лишь бы глушить призывы рвать всех вокруг за несовершенность, за глупость и откровенное невежество. Внутри тебя одиночество раскинулось бескрайними прериями. А вместо снега на дне твоих глаз летит пепел. Мне хочется быть к тебе ближе, и наши породы обманчиво схожи... Но в твоих жилах течет лава. Разрушение с созиданием. И все, что ты принимаешь в себя - выходит на ружу чем то иным. Убивая - ты порождаешь. Умирая - ты порождаешь, из боли выращиваешь цветы...

Вишневая мякоть падает на асфальт. Становится темным пятном. Облизываю пальцы. Вороны галдят неподалёку. Трасса шипит автомобилями. Пылью пахнет все больше. Ты кутаешься в свой длинный шарф. убираешь волосы за испещренное сталью ухо. Я иду впереди, против ветра, чтобы не чувствовать запах твоих духов. Мир кажется необъятным. Таким огромным, что мне до тошноты одиноко. Я чувствую, как под одеждой горят все места, где прикасались пальцы и губы... И представляю, закрыв на миг свои глаза, что я в одиночестве бреду к автотрассе. Падает снег.И я ничего не помню. Ни о себе, ни о мире, ни о тебе. Ведь в моем затылке - рваная раны, сочащаяся созвездиями. И мир сужается. До темноты.