Больно. В самой голове. Внутри головы. Снаружи головы...
он сел напротив и достал сигарету из пачки. Дрожащей рукой чиркнул зажигалкой. Медленно затянулся, заглатывая дым глубоко внутрь своего тела. Он смотрел перед собой, по-собачьи влажными глазами. Дрожащими пальцами сжимал сигарету и рукоятку.
-Почему ты здесь? Зачем ты был здесь все эти годы?
-...
Он стряхнул пепел в четвёртый раз и склонил на бок голову. Спиной он вжимался в прохладную стену коридора. Обвёл поплывшим взглядом окружающую обстановку. посмотрел на руки, покрытые мурашками и брызгами. Но понял, что совсем не чувствует этого холода.
-Ты говорил, что мы всегда должны побеждать. Что не имеем права сдаться... Выходит, ты лгал?
-...
-Эй! Отвечай же!
Он почесал голову, пальцы путались в липких волосах. А там всё чесалось и чесалось, а может это была вовсе навязчивая идея. Он отпустил рукоятку, раздался глухой стук. Он откинул в сторону окурок. В глазах всё плыло. На улице темнело. Он тряхнул головой. Похлопал себя по щекам. Его взгляд метнулся на тёмный ворох слева в конце коридора. Вернулся назад. Он чуть наклонился, чтобы лучше разглядеть в сумерках лицо, которое он знал наизусть целиком и полностью. Уставшие глаза с морщинами упрямо смотрели вниз, волосы повисли тяжёлыми прядями.
-Скажи-ка... Зачем ты меня вообще откопал там? Зачем привёл к себе, всему научил, позволил мне привыкнуть, возненавидеть, полюбить, по... Скажи... Ради чего это всё? Ради моего дня рождения? Ради самого запоминающегося дня в моей жизни? Ради ... ?
-...
Он улыбнулся краем рта, откинул голову назад. Закрыл глаза. Где-то неслись редкие машины, ветер шептал в форточки. В этом здании всегда было очень тихо. В этом и есть вся притягательность заброшенных мест. Он открыл мокрые глаза, продолжая улыбаться. Улыбаться устало и честно.
-Эй... Ты ведь всё знал... Зачем тогда весь этот многолетний... К чёрту... я просто хотел сказать тебе... я никогда не говорил. Даже не задумывался. Но ты мне заменил всю семью. Семью, друзей...
-...
-Так и не ответишь, да?..).. с этим мы уже ничего не поделаем. Ты уже... часа три как мёртв... Я уже на год старше... У меня кровь глаза заливает... В общем... тебя уже нет. И мне пора идти...
Он поднял окурок, поднял нож. Поднялся сам, держась за стену. Ещё некоторое время он смотрел на сгорбленную фигуру с опущенной головой, на кровь вокруг. Он развернулся и пошёл в конец корридора. Его ноги заплетались, и он чуть не упал, когда перешагивая зацепился носком сапога за вывернутую руку. Он бросил бесцветный взгляд в низ, на месиво, оставшееся от лица, на отделённые от тела руки. И на этот клинок...
На улице было тихо, небо было чистое. Он покрепче закутался в плащ и тяжело шагая двинулся прочь от здания...
С днём рождения...
