я так за сегодня устал. но последние дни можно сказать, выразив это кривовато и надумано, что я счастлив. Такое неясное ощущение внутренней тишины. Не один голос в моей голове не произносит ни буквы, сколько бы я не призывал их по утрам или редкими минутами одиночества. Снег мокрый. Холод кусачий, как огрызающийся пёс, но мне плевать, тонну снега с крыш этого города я смогу сейчас выдержать. Может дело в ожидании, а может в том, что мне не дают побыть на едине с собой, а может... может всё проще.

мне нравятся разные вещи. сладкие и горькие, когда сводит живот или сводит скулы. Я закрываюсь в кокане в сетро, вдыхаю чужие запахи, представляю... а в прочем, не важно. Всё сейчас не важно. Вообще ничего. Ничего особо и нет. Просто ... это странно, даже не понимаю, как определить..