Это странное чувство не-одиночества. Периодически проявляется в моей голове и груди, когда я думаю о тебе. Я держу в голове твои слова и строю из них тебя. Подбираю верные детали в мозаике всей информации. От фраз до звуков. От волос и глаз. Это странный далёкий человек, который внезапно появляется в твоей голове. И ты начинаешь думать о нём. Я начинаю тебя ненавидеть. Ненависть во мне растёт - потому что я начинаю думать о тебе чаще. Я люблю виноград. Ты появляешься внутри моей головы. Я скажу тебе, что это очень опасно. Я думаю о том что ты есть, существуешь за стеной, за моей спиной. Стоишь позади меня. Я слышу колыбельную свитую из древних языков. Ты меня кормишь с рук. Но чаще я один, даже думая обо мне, рождая странное чувство присутствия... чаще я не сплю, чем сплю. А ты говоришь витиеватыми строчками, из крови и неба. Странные сочетания, переплетения морских волн. Ты думаешь обо мне? Но почему? Мне нужен не смысл а причина. Она меня гложет, когда я тебя слушаю. Как ветер посреди трав - твой голос. Ты чаще говоришь о своих мыслях и чувствах, чем о том, что видишь. Я слушаю. И мне не важно кому и о ком ты говоришь. Твои тексты приятно слушать. Приятно узнавать о чужих внутренностях. Я представляю твоё тело. Как ментальную карту. На чёрной матовой поверхности, в холодном свете, извивающееся по змеиному. Я чувствую запах жертвы. Твоя кожа пропитана для меня солью и ветрами. Твоё тело на матовой чёрной поверхности в свете холодных ламп. Я черчу анаграммы-ловушки, рисую на себе манящие вскрытые метки.

Посреди трав затаилось нечто. Я смотрю на тебя через километры. Хочется почувствовать запах твоего парфюма, твоих волос. Такие запахи часто сводят с ума в метро по утрам. Мне нравится ощущать в словах жизнь. Или же её угасание. Корми меня с рук. Я жду этого, оставаясь наедине с собой.