М. Цветаева

   Я уже заболеваю летом,

     Еле выздоровев от зимы.

Солнцем жилки налиты - не кровью -

     На руке, коричневой уже.

     Я одна с моей большой любовью

     К собственной моей душе.

     Жду кузнечика, считаю до ста,

     Стебелек срываю и жую...

     - Странно чувствовать так сильно

     и так просто

     Мимолетность жизни - и свою.

Вам одеваться было лень,

И было лень вставать из кресел -

А каждый Ваш грядущий день

Моим весельем был бы весел!

Особенно смущало Вас

Идти так поздно, в ночь и в холод,-

А каждый Ваш грядущий час

Моим весельем был бы молод!

Вы это сделали без зла,

Безвинно и неотвратимо...

Я Вашей юностью была,

Которая проходит мимо.

Здесь всe- говорят- случайно,

И можно закрыть альбом...

О, мраморный лоб! О, тайна

За этим огромным лбом!

Послушайте, я правдива

До вызова, до тоски:

Моя золотая грива

Не знает ничьей руки.

Мой дух -  не смирeн никем он.

Мы - души различных каст.

И мой неподкупный демон

Мне Вас полюбить не даст.

- "Так что ж это было?"- Это

Рассудит иной Судья.

Здесь многому нет ответа,

И Вам не узнать - кто я.

 Вы счастливы? - Не скажете! Едва ли!

     И лучше - пусть!

     Вы слишком многих, мнится, целовали,

     Отсюда грусть.

Забвенья милое искусство

     Душой усвоено уже.

     Какое-то большое чувство

     Сегодня таяло в душе.