Хочу создать себе мир и поселиться там. Хочу чтобы мне приснился сон, где я буду счастлив. Чтобы остаться в этом сне навсегда...

А наш мир умер. Он глух к крикам о помощи, к мольбе измученных душ. Или может быть он глух только ко мне? Или может быть это Я глух, неспособен уловить, услышать его подсказки и советы?.. Это уже похоже на правду.
Мне надоело, что всё то, чему я позволяю вырваться из самых глубин моей души, пропадает в ничто. Раз так, я больше не позволю себе такой слабости. Всё останется внутри, и если ещё хоть раз оно исчезнет в никуда, в никуда исчезну и я. Хотя у меня даже не хватает воображения представить, что всё просто может закончиться... что меня больше нет. Вообще. Интересно, каково это? Каков тот момент, когда наступает конец? Что чувствуешь? О чем вспоминаешь? Да и может ли всё просто взять и закончиться?

Дождь смывает рисунки на асфальте... А можно ли так же вымыть душу человека? Чтобы она была как чистый холст, на котором можно будет заново что угодно написать, нарисовать? Смыть с неё боль, смыть с неё могилы несбывшихся мечт, смыть надежду из-за которой живы те мечты, которым никогда не суждено сбыться? Смыть вместе с этим радость, и однажды испытанное чувство счастья, смыть вообще всё? Чтобы было как у новорожденного ребенка?
Который раз убеждаюсь, что нельзя... Незначительные события, слабые чувства и эмоции не оставляют следа, они сами собой смываются спустя некоторое время... Но происходит в жизни и то, что никогда и ничем не смыть... Оно выжигает, вырезает на душе какие-то свои немыслимые рисунки, которые с годами только ещё сильнее въедаются в твою сущность. Самое интересное, что даже последующие рисунки получаются не такими, какими должны быть... Они искажаются, изменяются, когда их линии пересекаются с линиями тех, старых...

Ох, как много бы я хотел с себя смыть, только вот невозможно это... Боюсь, тут только «новое асфальтовое покрытие», так сказать, поможет.