Умираю и восстаю из праха. Изо дня в день, из года в год... Такое ощущение, что моя жизнь это не чередование черной и белой полос, а множество маленьких жизней, которые как бескрайний архипеллаг крошечных островков возвышаются над бесконечным океаном отчаяния и неверия в счастье. Иногда я сам уплываю с очередного острова, если он сам не уходит неожиданно под воду...
Я устал от этого курорта.
Хочу на материк.
Только вот компас я просрал...
И солнце каждый раз восходит не там, где я ожидаю.
Твою мать... =\