Чем бы дитя не тешилось, лишь бы в груди не мучило
чувств обнаженных лезвие. Режет, на части рвет.
Вновь не находишь места, небо пугает тучами,
плавится неизбежностью. Мысли меняют ход.
Выжить - два дня до странствия. Боль подсистемно вычертишь.
Выбежала на встречную, что теперь говорить?
Пишешь, стучишь по клавишам. Брошенная. Несчастная.
Шепчешь вопросы прежние - Как теперь дальше жить?
Знаешь, ответы те же к ним. Вырвется. Расколдуется.
Нитью протянет ивовой к сердцу и до небес.
Раненой рвешься птицей, пылью летишь по улицам
к грустной, слепой истории выдуманных чудес.