Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа…быт…дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь…чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

Эдуард Асадов

Серия сообщений "Стишина":

О стихах, которые цепляют

Часть 1 - Как странно позволять себя любить...
Часть 2 - Баллада о прокуренном вагоне (Вагон)
...
Часть 27 - Хотят ли русские войны
Часть 28 - Стишина:: Все уехали
Часть 29 - У каждого вздоха есть эхо
Часть 30 - Последняя поэма

Эхо тысячи вокзалов — Гуша Катушкин и Маша Чайковская

Иррациональное. Из выдуманного.


Помнишь, как я верил в тебя. А ты? Помнишь, как верила в меня?

Несколько дней в году я вспоминаю ту тебя и того себя, которых ещё невозможно забыть. Теперь я делаю это без напоминания - помню о тебе. У меня не осталось перед глазами ничего о нас, на что я мог бы посмотреть или что мог потрогать руками. Я не оставил. Тогда почему ты ещё здесь? А эта ночь, она не отличается от других таких же. Она точно такая как в том твоём стихе, твоём и для тебя. Я тогда ответил, пусть не прямо, что город и ночь договорились о голых фактах. Я солгал...