Я потом разберусь, сколько нужно - но только покрепче,
Мне напиться причин на сегодня - хоть отбавляй,
Да, я знаю, от этого станет тоскливо, ни капли не легче,
Да, согласна, что лучше - зелёный с лимоном чай.
Да, я помню, бывали обломы похлеще, покруче,
И не раз уже с рельс все сходили мои поезда,
Да, я слышала, всё, что случается - вроде бы, к лучше-
му, но не верится как-то.. Мне, будьте добры, безо льда.
И пожалуйста, музыку, так, чтоб протяжно и слёзно,
Как в пьесе Толстого, где главный герой - живой труп..
Знаешь, а я ведь запомнила все твои родинки,
Каждый твой шрамик и трещинку, я по движению губ
Смогу угадать тайный ход твоих мыслей и замыслов,
Взгляда любого увижу посыл и намёк..
Да, я же в курсе, что ты теперь, кажется, замужем,
Или не замужем, только невеста ещё..
Ты - как Мария в любимых стихах Маяковского,
Я - как то облако в глупых ненужных штанах,
Всё нереально, как в серых рапидах Тарковского,
Хоть бы с небес кто-то подал какой-нибудь знак.
Может, надеть на себя белоснежное рубище,
Сделаться - в пику тебе - наречённой Христа?
Знаешь, а ты познакомь меня с тем своим,будущим..
Может быть, мы за тебя с горя выпьем с ним на брудершафт.

Знаешь, когда пишу тебе, мне кажется, что ты где-то за монитором, ну то есть присутствие твое ощутимо непосредственно.
Надо признать, что мои ответы зачастую похожи на короткие сообщения, что пишут в телефонах, и реакцию они должны вызывать соответствующую, кратковременную. И то и другое - в потребности тебя читать. Порой, мне кажется, я знаю тебя очень давно и долго.

..Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

ИБ

Ты мне этот стишок уже цитировал..около трёх лет назад.Так что,действительно,довольно давно меня знаешь) Может,мы были знакомы в прошлой жизни ещё) Да,положение моё такое..замониторное.Сейчас даже не верится,что однажды мы чуть не встретились) Жаль всё-таки, то есть не всё-таки - а очень, но..никто ни в чём не виноват,так сложилось.Мне очень приятно,что стихи находят отклик внутри , ведь счастье - это когда тебя понимают.Что у меня на душе и в голове? Отвечу тебе фразой того же ИБ:"Поэзия - это печаль,контролируемая размером". Ответ: печаль.

Она красится по утрам,
Удлиняет ресницы тушью,
Отчего её тёмный взгляд -
Ещё более равнодушный.
Она пьёт свой горячий чай
С бело-розовым сладким зефиром,
Я готова от боли кричать,
Перессориться с целым миром.
Она мне говорит: "Пока",
Она громко хлопает дверью,
Пропадает по месяцам,
Без претензии на доверье.
Заломить бы ей руки,прижать
Каждый дюйм её тонкого тела,
С лёгкой грацией злого ножа
С ней до точки дойти,до предела.
И прошу я совета у звёзд,
Поменяться прошу их местами,
Дар сиянья принять вместо слёз-
Но они все заплаканы сами.
В январе - безысходны дожди,
Коркой льда покрывается кофе,
Она пишет: "Ещё подожди".
Я меняю причёску и город,
Я хочу убежать и забыть,
Слиться с чёрной промозглою ночью,
Я люблю её больше,чем жизнь,
А она меня, в общем, не очень.
В расписаньи - устойчивый сбой,
Я скурю на перроне полпачки,
Она бросит: "Устала.Домой",
Я заранее знаю,что дальше:
Будет прятать глаза по утрам,
Удлиняя тушью ресницы,
Попрошу: "Ты звони иногда,
Обещай мне хоть изредка сниться".

Зимний портрет

Я однажды тебя нарисую,
Но в стилистике Фриды Кало,
Чтоб запомнить тебя такую,
Какой летом тебя узнала,
Чтоб на детском моём рисунке
Алой кровью ты истекала,
Чтобы страстью, желаньем дышала
Каждая твоя пОра..
Синей краской прольётся вечер,
Золотые дожди июля,
Яркой охрою - радость встречи,
Сладкий обморок поцелуя,
Мы не любим с тобой - воюем,
Между нами - линия фронта..
Между нами - твои предрассудки,
Гул ненужных чужих пересудов,
Между нами - целые сутки
Моих вздохов, твоих колебаний..
Скрип двери,отворённой ночью,
У стен - уши, а впрочем, впрочем..
Ещё тёмен и тих восток.
Это правда, уже не снится -
Ты готова лозой обвиться,
Ты готова вот-вот раскрыться,
Как волшебный ночной цветок.
Мы забыли свои границы,
Мы парим, как две девы-птицы,
Мы не можем с тобой напиться -
Влажной жажды тюрьма и власть.
Твои стоны,мои объятья,
К чёрту простыни, к чёрту платья,
Раскричаться бы,зарыдать бы,
Расцарапать бы спину всласть..
Я однажды тебя нарисую,
Неповерженную,нагую,
Ты не думай,что не смогу я,
Вдохновенье найду в тоске,
На сверкающем белом фоне,
В непастельном кричащем тоне -
Сжав до боли - вот-вот уронишь -
Держишь сердце моё в руке.

"ниоткуда с любовью" ИБ

..я жалуюсь тебе на непогоду,
На то, как по полгода
Сюда не доходят письма,
И надежда стекает по глади стекла.
Я пишу: "..ну а в целом,
Всё в призрачной норме. Зелёным абсентом
Здесь глушат печаль и невроз.
На праздники в гости
Никто никого не зовёт,
А общенье посредством
Бумажных корабликов - чудное средство
Поведать другу другу про злую судьбу.
Неясно - время стоит или мчится,
До бога когда-нибудь мы домолчимся -
Так думает местный колдун.
..Вчера ровно в два
По часам мой будильник
Напрочь сломался,
Уставший, бессильный,
Не выдержал такта дождя,
На часах было два, не ночи, не дня.
..Я как та Изабель, что в далёком Макондо
На дождь смотрит ночи и дни, ну а в комнате
Навеки застыл понедельник и март.
Неясно - время стоит или мчится,
Трудно сказать - ведь ничто не пылится,
И где-то поблизости длится война.
На ней умирают, о ней все забыли,
Как, впрочем, о том, что здесь счастливы были -
В крае смертей и дождей.
Сон беспорядочен,
Явь - иллюзорна,
Звёзд не увидеть даже в подзорную,
И человек здесь - не мера вещей.
Здесь никакой не имеется меры,
Вопросы морали, эстетики, веры
Стали собранием мифов и снов.
..На обед у меня- лишь миндаль и конфеты,
Хочется пить, на исходе брикеты..
Мир здесь лишился основ.
Какие прогнозы?
Февраль и морозы.
А дальше? А дальше мы вряд-
ли с нашей тоской и уныньем дотянем,
Ливень смывает черты и детали,
Темны предсказания карт.
..В планах у местных - постройка ковчега -
Места для радости, света, ночлега,
Грезят здесь вслух, наяву..
Если когда-нибудь это случится
(время - неясно, стоит или мчится) -
В будущей жизни, блаженной и чистой,
Я до тебя доплыву.."

Что такое стихирь? Стихи ру? Нет,моих стихов нет нигде в интернете.Только здесь.Чувства в стихах не выдуманные,герои - выдуманные.Во мне возникают чувства,но не на кого их направить - они изливаются словами,на бумагу.Реальных прообразов никогда нет.Всё это - я,то,что внутри.Мои образы,желания,мечты..иногда-озарения.
"Ты когда-нибудь думала о том, как бы поступила, окажись (оказываясь) каждый день в одном и том же времени и просыпаясь у себя в кровати с пониманием, что день предстоит тот же самый?" - я так и живу примерно.Последний стих,ты прав,и про это.Мечты о ковчеге - скорее,ирония,какой уж ковчег) Если верить в другие,прошлые жизни,то..близость,думаю,чувствуется интуитивно.Много необъяснимого.

Твои герои настоящие. Много необъяснимого.

Мои герои рассказывают мне свои истории, и все они - про меня)

..И когда изучены все эрогенные зоны -
Становится потерянной перспектива.
Бесполезны твои резоны,
Мои взгляды - тоскливо мимо.
И когда все глубины постигнуты духа,
Испаряется сверхзадача.
Вспомнишь строчку: "..завал, непруха",
Брошу вскользь: "Не могу иначе".
И когда исчерпаны все попытки,
Обесценены все надежды.
Ты твердишь: "Не люблю.Забыта",
Жжёшь мосты - те,что нами между.
А потом - баттерфляем - в волны,
Чтоб ко мне - на враждебный берег,
Но мой пульс - безнадёжно ровный,
И ты мост снова строишь - через
Мои паузы в телефонных
Разговорах и недомолвки,
Мои частые "к чёрту", "пофиг",
Мои тайны, мои шифровки.
И хоть целюсь тебе я в спину,
Начинаешь по-детски верить,
Что помилую, не покину..
Не промажу, по крайней мере.

Прощальные стишки
(на реальных событиях))

1. Аргумент

"Если надо объяснять - то не надо объяснять"

З.Гиппиус

Я не пойду за тебя, чтобы
Мы не проснулись с тобой оба,
Застыв в неудобной позе.
Чтоб ты не знал,какой йогурт
Я выбираю обычно:
Малиновый или клубничный,
Чтобы не стало привычкой -
Кофе в постель,
Однажды который я разолью..
А ты будешь лечить ожоги,
Целовать осторожно,
Диктовать мне,что можно
И нужно..Ведь - муж ты..
Я не пойду, потому что
Не хочется каждое утро
Видеть твой взгляд на себе,
Спрашивать, что на обед
(Я ведь вообще не обедаю,знаешь..),
Ещё потому,что ты угадаешь,
Будто и впрямь мои мысли читаешь,
Какое вино предпочту,
А я надуюсь,
Я предсказуемой
Быть не хочу.
И не хочу я семейного фото,
Ни удушающей тёплой заботы,
Знать не хочу, когда и кого ты
Встретил сегодня, о чём говорил..
Ждать тебя днём, обнимать тебя ночью..
В жёны ты прочить
Можешь кого-то, но не меня,
А впрочем..
Я бы так нежно тебя целовала,
Суток всегда нам с тобой было б мало,
И от тебя никогда б не устала,
Что-то б всё время тебе говорила,
Суп черепаший так вкусно варила,
Если б .. любила.

2. Презумпция

Когда будет небесный суд,
Бой на смерть, а не на живот -
В адвокаты тебя не возьму,
Ты - единственный мой прокурор.
Любишь так, что прощаешь всё,
Не любовник мне и не друг,
Смертный вынесешь приговор -
Я вовек тебя не упрекну.
Все враги - это суть друзья,
Но со сноской "наоборот",
И при жизни убив тебя,
Без упрёка на эшафот
Я взойду. Ты подставь плечо -
На него я не обопрусь,
И с лихвой оплачу свой счёт,
То своё тебе "не вернусь".
А когда сброшу плоти груз -
Наконец-то увидишь ты,
Как свободен и чист мой дух,
Что на нём - никакой вины.

Назову её Полиной,
Нет, скорее - Анной,
Свою девочку-индиго,
С взглядом очень странным.
С взглядом грустным и глубоким -
Так не смотрят люди,
Только ангелы с иконы
..Если она будет.

Формулы
Жить не могу без тебя - "я люблю",
Жить без тебя могу - значит..
А если - зараз - я люблю и могу?
Как мне сие обозначить?

Из опыта

Шавасана. Поза мёртвого.
Асана сверхстатична.
Не умеешь ходить по твёрдому -
Для мира становишься лишним.
Тогда величай себя умершим,
Тогда намечай себе облако,
Шей крылья на вырост, плоть-рубище
Оставь для обряда церковного.
Шавасана. Репетиция.
Внутри же - разброд и метания,
Покоя, увы, не докличешься,
Из правых долей полушария
Безумные образы - в левое,
За поиском слов и значений,
И твой лихорадочный "делатель"
В истерике бьётся последней.
Минуты идут за минутами,
Внутри умолкают все споры,
И солнца меняются с лунами,
И рыбы летают над морем.
Шавасана. Безграничие
Меж телом и миром в округе,
Фантомом становится личность и
В июне упорствует вьюга.
Волнуюсь-дышу за кулисами
И втайне завидую Будде,
Хоть знаю: ко времени выхода
Различий меж нами не будет.


Песенка странника

"..но время водой точит свои признания,
составляя историю руслами, по которым иду за тобой" ЛВ

За мечтой - по руслам рек,
Водопадам, без надсада,
Как прекрасен человек -
Тот, которму не надо
Ничего, кроме пути,
Звёзд над морем,
Моря в звёздах,
Пусть промчится целый век -
Опоздать всегда не поздно
К спящей крепко, без затей,
Заколдованной царевне,
Не проснётся - и бог с ней,
Не последней и не первой
Её встречу на пути
Под названием "сердечный",
Мимо боли не пройти,
Когда целишь прямо в вечность,
Ты познаешь страсть и грусть,
Все смешенья антиномий,
Чтобы крикнуть "Не боюсь!",
Когда смерть тебя догонит.

"Вы - небо, всё остальное - это всего лишь погода"
Разбитая чашка - наверно, к добру,
Всё в трещинах сердце - наверное, к счастью.
Проснусь на холодном февральском ветру,
Возблагодарив судьбу и ненастье.
За то, что до солнечных мартовских ласк
Останется только четыре недели,
За то, чтобы склеить разбившихся нас,
В квартире уже не окажется клея.



По Станиславскому
Делаешь меня героиней печальной повести,
Доводя до состояния невесомости,
Подтверждая теорию необратимости,
Проверяя меня на наличие совести.
Мне говоришь - о тебе все страдания,
Тебе - все сомнения и все истерики,
Меня упрекаешь в непонимании,
Жизнь превращаешь в собранье лимериков.
Мне предлагаешь не те обстоятельства,
Я учу роль, перепутались реплики,
Я воплощаюсь чрезмерно старательно,
Чтобы поверили критики-скептики.
Плачу твоими слезами солёными,
Хоть не моё это всё амплуа,
Нервы порвутся, пошлю тебя к чёрту и
Вырвусь на волю, на свет, на Гоа.

Миниатюры, о весёлом и не очень.

Об избирательности
Недаром повсюду настырно твердят:
Глаза отражают всю душу,
В любимых любила всегда только взгляд,
К самим же - была равнодушна.

Из жизни)
Научу я тебя раскрываться,
Дарить счастье, взимая проценты,
С томной грацией в хлам напиваться,
Расставлять в громких фразах акценты,
И под утро, сняв туфли, колготки,
Ароматную пина коладу
Закусить золотым тёплым шпротом,
С умным видом, что так, мол, и надо.


Неравномерности

1.

Взрослею с годами, ты - с жизнями,
Мудрею - ты носишься с детскостью,
Из жизненных лет мудрость вынеся,
Проснуться б девчонкой соседскою,
Стать лёгкой, босой, ненавязчивой,
Жестокой, подчас - безоружной,
Менять себя по обстоятельствам..
Такой, как тебе-то и нужно.


2.

..И не хочется духовной зрелости,
И приглушить бы собственную светимость,
Поубавить бы юмор и смелость мне,
Стать бы чуточку повыносимей,
От ума перестать горевать бы и
Со щенячьей невдумчивой радостью
Сквозь дырявый твой зонт в сердце ливневым
Мне пролиться дождём, чтоб остаться там.

Три образа

Одна не скрывает дни менструаций,
Выращивает настурции,
Изучает историю проституции,
От пропорций своих она без ума.
Вторая учится на юридическом,
Мыслит форматно, логически,
Характер имеет нордический,
Она выдержанна и зла.
Я захлёбываюсь Цветаевой,
Ни на чём не умею настаивать,
Я, быть может, и лёд - но подтаявший,
И младше их года на два.
Я дрожу под их разными взглядами,
И уйти я, наверное, рада бы,
Но судьба не устанет раскладывать
Свой причудливый долгий пасьянс.
Себя вижу монахом-расстригою,
И с невидящим взглядом над книгою
Замираю, прося: "Ты помилуй мя,
Если можешь - прости ты всех нас".
Вижу три пред собою дороги,
Я, любимица, я, недотрога,
Я предчувствую - кончится плохо,
Замираю и слушаю пульс.
Богатырь из фольклора, былины,
Перекрёсток тропинок пустынных..
Между Сциллой, Харибдой, святыми..
И уже ничего не боюсь.


"..живущий несравним" О. Мандельштам

Запивая сухой круассан
Тремястами креплёного красного,
Видишь, милый, прекрасно сам,
Как я сети плету и коварствую.
По мне плачут и плаха, и кнут,
Кол сосновый и башенка узкая,
Придёт время - под руки возьмут,
И пытать будут, что же я чувствую.
И срывать будут сонмы личин,
Упрекая в обмане, неверности,
И угадывать сотни причин,
То теплом усыпляя, то зверствуя.
Это будет мой суд и мой ад,
Не людской, не земной-половинчатый,
К высшей мере не приговорят,
Мне в заслугу поставив единственность,
Зная то, что страшней всех смертей -
Когда чувству нет воли и выхода,
Зная, сколько бессонных ночей
Примеряла то рожки, то нимбы я.
Мандельштамову строчку дайкири
Я запью, заперев сердце наглухо,
И скажу: "Ты люби, ненавидь,
Но с другими не смей меня сравнивать".


До весны ты меня подожди,
А сейчас у меня не сезон,
Весь февраль - то мороз, то дожди,
В доме прячусь, как тот фармазон,
Как безбожник, бунтарь, нигилист,
Попирающий царскую власть,
На холодном столе - чистый лист,
Словно жертва, и мне бы напасть
На него с золотым остриём,
И пролиться бы морем чернил,
И всплакнуть бы о чём-то своём,
Заплутавши в лесу бедных рифм.
Я сожму своё сердце в горсти,
Словно Данко, чтоб весь его свет
Озарил белый плачущий стих -
О весне, обо мне, о тебе.
А когда она всё же придёт,
Из темницы меня вызволяй,
Посмотреть, как рекой плывёт лёд,
Как расцвечен пионами май.

есть новые. Но они странноватые.

Сюжеты

Жемчужное рассеянное небо

Неприбрано и мучится мигренью,

И ходит безнаказанно налево

Неверный зыбкий дар стихосложенья.

Который день пытаюсь я, не скрою,

Тебя зарифмовать с моей любовью,

Но что ни строчка - то сплошные сбои,

В мелодике, в рифмовке, фразировке..

Сердечный ритм с тобой так вяло-ровен,

Метафоры - банальны и унылы,

И к списку твоих плюсов и достоинств

Моя любовь никак не станет рифмой.

По-мартовски встревоженные стансы,

Весеннее стремительное скерцо..

Не думаю, что сможешь ты вписаться

В размер трёхдольный запертого сердца.


Он проникает с заднего хода,
Задними мыслями,
Чёрною лесенкой,
С виду невинной заботливой репликой:
"Ну, как погода?
Здоровье? Как мама?"
Он проникает, упорно, упрямо.
Я отвечаю: "Всё плохо. Не лечится.
Ниже уровня пола - давление.
Погода убийственна и беспросветна"
Он не даёт мне надолго отвлечься -
На мысли и рифмы, мечты и желания..
Он проникает на расстоянии -
Письма, подарки, звонки и приветы..
Его не смущают провалы в молчание,
Мои грубоватые полуответы.
Врастает в меня так с умом, терпеливо,
С такой липкой нежностью, словом и взглядом..
Что хочется с корнем - вырвать и вытоптать,
Не побоявшись испачкаться ядом.

Он любит, чтоб борщ свежий был на обед, он в крепкую верит семью,

Она без конца строчит девичий бред, сидит до утра в ай-си-кью,

И пьёт вперемешку то чай, то кефир, то полусухое вино,

А он, засыпая, ей шепчет: "Вампир, зашторь от прохожих окно",

А он её её дразнит Бетховеном - мол, причёска - что атомный взрыв,

Она целый день - то в кафе, то в кино, любимую книгу открыв

На месте любимом - исчезнет в себе, в туманном и сладком бреду,

Он любит её, она его - нет, хотя уверяет: "Люблю".

Он знает, что врёт, и горит он сильней, чем если б она не врала,

Ему - пятьдесят через несколько дней, а ей через год - двадцать два.



Чужие темы

1. "..Вручил мне букет мимозы, встречая после аборта" Вера Павлова

А был ли мальчик - мальчик был,

В кино водил, духи дарил,

Стихи любовные писал,

До дома ночью провожал..

Потом - наркоз, букет мимоз,

Прощальный снимок в полный рост.

Куда девался - не вопрос,

Прошёл не год, не два..

Но неуклюж был санитар,

Потерян детородный дар,

Ну почему, скажи мне, мам,

Ты так всегда права?



2. "..Говорить - это все, что можешь, говоришь все равно не то,

так размазывай плач по роже, бейся лобиком в монитор"

Аля Кудряшёва

«..крылами бьет беда, и каждый час обиды множит!» А.Блок

Здравствуй, у меня меж рёбер - птица,

Бьётся и мешает мне дышать,

А мои пока ещё не тридцать

В старость убегают и спешат.

Слушай, я же утром (что мне делать?)

В зеркале себя не узнаЮ,

Будущий знакомый мой Альцгеймер

В каждом сне в конверте шлёт салют.

Слушай, снятся письма и конверты,

И,по Фрейду, старый царь Эдип,

И совсем не страшно, знаешь, смерти,

Смерть - болезнь такая же, как грипп.

Жизни сказ - заранее вторичен,

В шоколаде - загодя злодей,

Если третий - значит, где-то лишний,

Если любишь - то всегда не тех.

Слушай, я старею, отрастает

Орган смерти, как сказал поэт,

И сложить периоды молчаний -

Выйдет очень много смертных лет.

Моя птица ночью плачет выпью,

Утром тихо стонет и кряхтит,

Ну а если с горя малость выпью -

Веришь ль, стихами говорит.

Говорит, да не про то и мимо,

Я бьюсь головой о монитор,

Я не знаю, кто она с другими,

Но со мной зовёт себя Любовь.

Лупит изнутри меня наотмашь,

С букв сбивает будто невзначай,

Оттого так неразборчив почерк,

Только ты, пожалуйста, дочитай.

Я согласна без анестезии

Вырезать зловещий метастаз,

Я не знаю - как это с другими,

И другим, конечно, не до нас..

Но не отвечай, что ты бессилен,

Что во мне - обычный менингит,

Поломай проклятой птице крылья -

А не то, убив меня, взлетит.



Стратегия

Когда страшно - выбрать самый худший,

В мысли недопущенный вариант,

Проиграть по сценам и по чувствам

В сердце много-много раз подряд.

Страх исчезнет в ходе репетиций,

Станешь закалённый, словно сталь,

И не перестанет сердце биться

Даже в час предвиденный, когда

Брошен будешь на передовую

Линию смертельного огня,

И пытать начнут тебя вживую,

Душу искажая и казня.

..Помню гул приморского вокзала,

Твои руки, брови, скулы,рот..

После дня,когда тебя не стало,

Я смогла заплакать через год.


История в деталях


".. И, если помнишь, плечи, загорая,

приобретают неземное свойство

Легонько так светиться в темноте" АК

"..Чтоб не было тоски, с её безбрежным снегом,
я день топлю в столбцах смущённых наших букв"

Загар и лимонное золото
В сияние слились одно,
Творя неземную гармонию,
Смородиной пахнет вино.
Цвет лета - цвет спелого персика,
Шум волн - в такт пульсации вен,
За груз живой раненой нежности -
Твоё совершенство взамен.
"Форель разбивает" не лёд уже -
Форель разбивает стекло,
Слова автостопом по горлу - и
Стихами забрызган весь стол.
Давлюсь я убогими рифмами,
Звон смеха, бокалов, монет..
А ты, словно Нора у Ибсена,
В предчувствии танцев и бед.
Ты светишься ярким желанием,
Улыбкой кого-то маня,
Полметра - вот всё расстояние
Тебя до меня, от меня.
Дышу почему-то не воздухом -
Твоим золотистым теплом,
Молю о спасении господа,
Напрасно - уйдём не вдвоём.
На память - салфетку со стансами
Тебе подарю и напьюсь.
На юге навеки остаться бы,
Под веками спрятав всю грусть..
Но скоро - зима, побережие
Нетающих вечных снегов,
Пора темноты, безнадежности
И буквенных стройных столбцов.
Я в городе запертом, вымершем
Тоскую, курю и молчу,
Мне снится конверт с твоим именем..
Боюсь, напиши, не хочу.

Бессонница, босанова,
И, босой, ты танцуешь снова,
Духом-плотью вконец раскован, -
И отдушина,и правёж..
Ритмы самбы, само-забвенье,
С понедельника по воскресенье,
Ярче краски и гуще - тени.
Ты танцуй - а потом умрёшь.

Стараясь понять свою душу,
Рифмую реальность с реальностью.
И верую только в худшее -
Поскольку исправно сбывается.
Дух - в поисках плоти и истины,
Находит - слова и цезуры,
И Тот, чьим клянутся все именем,
Опять меня на амбразуру
Бросает с лихой неустанностью,
И снова я лбом упираюсь
В стеклянную стену реальности,
И перечисляю детали.
Вот новый размер и каденция,
Вот новый оттенок у чувства..
Преображенье предметности -
Мечта и задача искусства.
А я состою переписчиком
На службе у Господа Бога,
И с правом зануды-отличника
Мечтаю закончить до срока
С подробным озвученным перечнем,
Как Гамлет - хочу тишины,
Чтоб знать - каково не по эту мне
Быть сторону хрупкой стены.

..может, чё-то и понравится.

"..Говорить - это все, что можешь, говоришь все равно не то,

так размазывай плач по роже, бейся лобиком в монитор" )))
А вопросы что делать и кто виноват - вечные,особенно на Руси)

Понятно.

Безвременье
Месяц бессонниц, ссор и капризов,
Это февраль,
Небо дремлет на крыше,
Месяц мигреней, упадка всех сил,
Как писал Чехов -
Природу тошнит.
Вялотекущие полуроманы,
Пустые сердца и пустые карманы,
Бледные и малокровные звёзды,
Сбой в биоритмах,
Частые слёзы.
Нервы - ни к чёрту. Время простуд,
Не до безумий, не до распутств.
Синие тени легли под глазами,
Время не знает, что вытворить с нами,
Сонно зависло в своём фуэте,
Вслух подбираешь слова - да не те,
Снова сомнамбулой тонешь в молчаньи,
Жизнь - как рассказ без, героя, названья,
Ты заблудился меж собственных строк,
Мысли о будущем - пулей в висок.
Каждое утро - опять понедельник,
Ты отделён от пространства, отдЕлен,
Ты недопонят Теми, кто над
Всеми земными, ты веришь лишь в ад.
С тобой предвесеннее междусезонье,
Сырости затхлость и запах озона,
Март скоро грянет, всё будет как встарь,
Ну а пока - абсолютный февраль.

Для меня вы придумайте тысячу фраз -
Я на тысяче первой пойму,
Что уж если уходят - то навсегда раз,
Что душа неподвластна уму.
Что пройти я могу ровно тысячу миль,
По пустыне, горам, по степи..
Заучить могу тысячу разных молитв -
Но её так вовек не найти.
Повторите,что только на тысячу лет
Раз бывает такая любовь,
Что внутри негасимый и радостный свет
Для меня разожжён будет вновь.
Расскажите вы тысячу сказок мне вслух,
О героях прекрасных и злых,
И на тысяче первой я крепко усну,
И приснится мне, может быть, стих,
В нём сочту ровно тысячу раненых строк,
По количеству страшных ночей,
А на тысяче первой вдруг вспыхнет восток -
Чтоб начать новый счёт моих дней.

Н.А.
Ты один меня знаешь такой -
Неусидчивой, громкой, влюблённой,
Напевающей "Где мой покой",
И своим же огнём опалённой.
Ты один только знаешь, как я
Не жалею ни слов, ни мгновений,
Как, колени руками обняв,
Со слезами свет солнца последний
Провожаю, чтоб встретить смеясь
Первый выход звезды, без антракта,
Как могу станцевать венский вальс,
Не сбиваясь с летящего такта.
Ты один только знаешь, как стих,
Словно кость, застревает мне в горле,
Как мой сон безмятежен и тих,
И какой я могу быть покорной,
Как могу вдруг взорваться, чтоб тут
Же нежности тёплым потоком
Вдруг растечься, размыть, захлестнуть..
Да подчас утопить ненароком.
И ты знаешь: мой яростный гнев
Так подобен бывает самуму,
Что, до срока укрыться успев,
Об одном лишь мечта - самому бы
В этом вихре успеть бы спастись,
Задыхаясь песком всех Аравий..
Знаешь, как безупречен мой стиль,
Как других осуждать я не вправе,
Сколько непредсказуемых бед
Я замедленной бомбой - у сердца,
Сколько зим, долгих вёсен и лет
Мне от осени некуда деться.
Ты один только видел, как льдом
Покрываюсь внезапно, чтоб скоро
Растопить его ярким лучом,
Как отважно умею я спорить.
Ты один только знаешь: когда
Я уйду - ты меня не догонишь,
А я знаю, какой ты меня
Так захочешь забыть - но запомнишь.

..самому бы
В этом вихре СУМЕТЬ бы спастись - вот так надо)

Полвторого пополудни,
День на грани полусмерти,
С головой ныряем в будни,
В перспективе - воскресенье,
Из распада чтоб - в нетленность,
Чтоб распалась цепь времён.
Научи, бог, жизни ценность
Осознать, пока живём.

Осколки
Надежда - на завтрак,
Горе - на ужин,
Дом был - для счастья,
Дом стал - ненужен.
Вышел - хозяин,
Улетел - ангел.
Все - проиграли.
Сделаны - ставки.
Жизнь - это терпкость,
Жизнь - это горечь.
Выйдя из детской,
Я не освоюсь
До сих пор в вашем взрослом миру,
Знаю лишь то, что живу и умру.
Бокал - это мне?
Выпью, позвольте,
В кислом питье - истина, зонтик,
Вместа вина - мёду б да чаю,
Схема проста: сильных - прощаю,
Слабых - жалею. Бог - это свет.
Есть - только он,
Не-его - нет.
В мире зеркал - боль и раскол,
Кончился праздник,
Вымыли пол.
Кончен - разгул.
Мысли - пусты
Брахман - уснул,
Мы - его сны.


Душу оставить невинной -

После того как в ней побывало

Столько когда-то любимых -

Казалось мне странным,

Пока мне не встретилась ты.

Тогда поняла, для кого я готовила место,

Выгнала всех, чтобы не было тесно,

Сверхплодородную почву удобрив -

И ты в ней пустила тонкие корни.

Имя твоё звучно и редко,

Солнечный звук, ритмы фламенко,

Первые звёзды не мартовском небе.

Прими "позу дерева" - вдох,

Лёгкой, наполненной стань, невесомой,

Время - собрание скучных фантомов,

Есть только мы и Сейчас.

Всё - лишь игра, музыка, радость,

Какого ещё пожелать с тобой рая?

Хочешь - я стану вьюнком.

Вверх по стволу, по листьям и веткам

Я, словно тень, обовьюсь незаметно -

Нам о единстве таком

В грубых мирах и не мечталось,

Снег поднимается снизу и тает -

Испей из ладони росу,

Время исчезло, нет боли и смерти,

На землю взглянуть перед вечным Рассветом,

Перед блаженнейшим из растворений -

Душу свою - удержи на весу.


"Беженкой молодою
Тешусь проточной водою,
Пеной обшарпанных ванн.." М.Степанова


Оставив в ванне горя груз,
В воде метанья растворив,
Омытым духом - воспарю,
Законы грации открыв.
Февраль стал щедр на снега,
На мне - душистых пен сугроб,
И с легкомыслием наяд
Я всё пущу на самотёк:
И чувство, и слова, и мысль,
И совершенством своих форм
Я залюбуюсь, позабыв,
Какой внутри был шум и шторм.
В воде горячей - штиль и блажь,
Преодолён сердечный сбой,
Подводный гул. Крылатый страж-
Спаситель - вьётся надо мной.

Два голоса

1. Стоический

Ты - мастер финальных фраз,
Прощальных записок, ссор,
Твой лозунг - война, раздор,
На фото всегда - анфас.

Твой взгляд - это острый луч -
И сорван любой ярлык,
И истинен каждый миг,
А истины привкус жгуч.

А кровь как металл - на вкус,
Ты пробуешь - не боясь,
Теснее всех кровных - связь
Меж нами - как страх и трус,

Как смерть и любовь, как страсть
И ненависть, как судьба
И с ней не на жизнь борьба.
Ты плачешь всегда смеясь.

А смех твой - под стать мечу,
Отточены стать и речь,
Умеешь губить - беречь -
Вот что тебе не по плечу.

Да, после тебя - зола,
И утренний мокрый снег,
Привычный строки разбег,
Сожжённый ночлег дотла.

И слёзы текут - рекой,
Плач От свету до ночИ,
С тобою хоть в крик кричи,
С тобой позабыт покой.

А без тебя - пустота,
Дней серых бессонный ряд,
Всё с белого - вновь - листа,
Жаль, рукописи не горят.



2. Сентиментальный

Запоминай меня на ощупь,
Чтоб вспомнить в следующей жизни,
Сгорят все рукописи, в клочья
Порвутся горы тонкой писчей,

Звонок затихнет телефонный,
Истлеют письма и конверты,
Улыбки, вздохи..все моменты,
Что жадно ловит взгляд влюблённый,

И кто-то ластиком пройдётся,
Сотрёт цвета, прольёт чернила,
Ничто навек не остаётся,
Исчезнет всё, что с нами было.

Но смерть - лишь точка перехода,
Ты пару признаков - на память.
Запомни, и когда-то после
Меня по ним легко узнаешь.

Изгиб плеча, колена, шею,
И тонких рук залом изящный -
Я ничего не пожалею,
Пусть память - это долгий ящик.

Пусть канут имя и движенья..
Целуй подольше, сколько хочешь,
Чтобы в ночной предсмертной тени
Запомнить всю меня - на ощупь.


"..Иногда кажется, что это больше земной любви" (из разговора)

Пишу лимонным соком, а не кровью,
Нагретым молоком - вместо чернил,
А то, что мы зовём земной любовью,
Чему никто названья не открыл,
Над пламенем так явно проступает,
И контур букв чуднО витиеват,
И сердце - будто снег в апреле - тает,
И увлажнён - как небо в марте - взгляд.
Читаешь строки, медлишь в междустрочьях,
И между строк находишь лёгкий след
Того, чего вовек не увидать воочью,
И имени чему на свете нет.
Я не пером пишу - а веточкой мелиссы,
Пыльцой цветов присыплю - не песком,
Слова, слова, и шорох-вздох страницы
И быстрый пульс - то в венах бьётся кровь.
То бьётся жизнь, тепла и ненасытна,
Ей тесно, страшно что-то не успеть,
Как вольная, но пойманная птица
Крылами бьётся о тугую клеть.
Лимонный привкус тайны и молчанья,
И речь моя невнятна и проста..
Дай выразить и избежать названья,
Не тронув белоснежности листа.

"Теснее всех кровных - связь
Меж нами - как страх и трус," - аналогия в лучшем сочетании!
И это мне нравится "Всё с белого - вновь - листа,
Жаль, рукописи не горят."

"Ничто навек не остаётся,
Исчезнет всё, что с нами было." - а это напомнило МЦ "Застыло все, что пело и боролось, сияло и рвалось. И зелень глаз моих и нежный голос и золото волос")
Ну и это, конечно, без комментариев:
"Я ничего не пожалею,
Пусть память - это долгий ящик.

Пусть канут имя и движенья..
Целуй подольше, сколько хочешь,
Чтобы в ночной предсмертной тени
Запомнить всю меня - на ощупь."

Вообще, люблю когда в стихах присутствуют листы бумаги, с чем связано не знаю. Соглашусь, что неповторимее писем, написанных от руки почти ничего нет, почти. Ты можешь или уже опровергла сказанное.

Ну да, человек - существо живое,теплокровное,иногда хочется и поосязать) Письменную тему очень люблю.Всегда в связи с ней вспоминаю Эмили Дикинсон,удивительную судьбу и удивительную поэзию.Одно из самых любимых моих:
Она ни знака не дала,
Ни вздоха,ни письма -
Кому - она бы не могла
Вам объяснить сама,
Рассвет не мог её согреть,
Ни лето - обмануть,
И как снега,сугробы слов
Ложились ей на грудь..

Спасибо за комментарии. Мне иногда очень важно знать просто - какие строчки кажутся удачными, какие - нет.Думаю,если хоть одна фраза срезонировала с состоянием читающего,его внутренним миром - значит,всё не зря)

Демоны
(песенка в духе Роберта Бёрнса)

"У каждого свои..." ДА

Я посажу за круглый стол
Трёх демонов своих,
Чьи имена - Любовь и Боль,
Любовь и Боль, и Стих.

Давно заметила вражду
Внутри меж них, и вот,
Как некогда король Артур,
Смогу - навеки прекращу
Борьбу не на живот.

Уж коль пустила на порог -
По чести их приму,
И предложу им чай, пирог,
Клубнику, мир, халву..

Стих первым будет, на кого
Рискну взглянуть в упор,
Но он, как уличённый вор,
Опустит в землю взор.

Когда я тихо обращусь
К той, что зовётся Боль,
То от неё я получу
Участливости - ноль.

Тогда я смело посмотрю
На демона Любовь,
Но вспыхнет всё,
Ослепну вдруг,
Застынет в венах кровь.

Когда же снова я смогу
Окинуть взглядом дом,
Увижу, что развязки ждут
Не трое за столом -

Увижу явно, наконец,
Что истина проста:
Что Стих - звучание Любви,
А Боль - лишь двойника

Играет роль, всего лишь - блик,
Причуда амальгам,
Земных зеркал дешёвый трюк,
Земным кривИзнам дань.

Так, стало быть, одна Любовь
Ко мне домой пришла,
Печальный Ангел - предо мной,
Сложивший два крыла.

Её воспеть и ей болеть -
Как мало мне дано.
А есть ли демон Радости ?
В глазах темно, темно..

..следующее стихотворение имеет некоторую предысторию. Однажды меня спросили, есть ли у меня самое любимое стихотворение.Что называется,самое любимое в мире.Я долго думала и поняла, что есть.Автор - Юрий Левитанский:

Светлый праздник бездомности,
тихий свет без огня.
Ощущенье бездонности
августовского дня.

Ощущенье бессменности
пребыванья в тиши
и почти что бессмертности
своей грешной души.

Вот и кончено полностью,
вот и кончено с ней,
с этой маленькой повестью
наших судеб и дней,

наших дней, перемеченных
торопливой судьбой,
наших двух переменчивых,
наших судеб с тобой.

Полдень пахнет кружением
дальних рощ и лесов.
Пахнет вечным движением
привокзальных часов.

Ощущенье беспечности,
как скольженье на льду.
Запах ветра и вечности
от скамеек в саду.

От рассвета до полночи
тишина и покой.
Никакой будто горечи
и беды никакой.

Только полночь опустится,
как догадка о том,
что уже не отпустится
ни сейчас, ни потом,

что со счета не сбросится
ни потом, ни сейчас
и что с нас еще спросится,
еще спросится с нас.

..спустя некоторое время эти стихи..преломились в моей собственной жизни,отчего стали ещё более любимыми. А сейчас возник ответ-благодарность - разумеется,неравноценный,но всё же:

Девять строф, посвящённые Юрию Левитанскому

Как описать единственный свой день,
Похожий на прошедших сотни тысяч,
Как передать полдневную мне тень
И только мной подслушанный шум листьев?

Как описать бездонность тишины,
Внезапность и невнятность озарений,
И терпкий свежий привкус новизны
Доселе не пережитых мгновений?

Как передать вневременность и свет
И чем измерить всю его лучистость,
Как набросать в словах его портрет,
Придумать совершеннейший фронтиспис?

Как написать мне книгу одного
Всего лишь дня, вне времени и места,
Из слёз, из смеха, воздуха, огня,
И счастья - замесить для лепки тесто,

Чтоб вылепить фигурку, ни одной
Не схожую чертой ни с чем, и после
В неё вдохнуть янтарный, золотой,
Сентябрьский, нет, августовский воздух.

Как описать блаженное до слёз,
Сияние пустых знакомых парков,
И рассказать, как кто-то долго нёс
И в душу уронил мне свой подарок -

Размером в безграничный этот день,
Наполненный бессмертием, молчаньем,
Как вечности невидимая сень
Свела на нет весь смысл ожиданья,

И кто-то ненароком причастил
Науке разрушенья измерений,
Несложно и мгновенно объяснив
Забытый всуе замысел творенья.

Я помню, было больно и светло,
И солнце проникало через шторы..
Как описать мне этот день, в который
Так ничего и не произошло.

..Из слёз, из смеха, ветра и огня.. - так правильнее.

Чеховское

Я опадаю - лепесток за лепестком,
Ловлю себя на новых своих страхах,
Над ними про себя смеюсь тайком,
Неся покорно голову на плаху
Времени..
Смеюсь-боюсь, украдкою подсчёт
Веду тончайшим признакам старенья,
Перебирая в мыслях - что ещё
Внутри способно вызвать удивленье,
Задеть струну рояля, что закрыт,
Который почему-то не открыли..
А из окна - такой привычный вид:
Деревья, люди, их автомобили..
Я убываю - день идёт за днём,
И год за годом..Всё грозит распадом,
Я говорю о чём-то не своём -
Когда с случайным кем-то я вдвоём,
Всё чаще плачу над "Вишнёвым садом"..
Я всматриваюсь пристальней в свой взгляд
И удивляюсь - сколько в нём печали..
Так дни грядущие немного мне сулят,
Что свои письма - все и всем подряд -
С иронией подписываю "Чайка".
Я крашу губы только по ночам
Какой-то красной яростной помадой -
Как будто бросив вызов своим снам,
Как будто отражению я рада..
Во мне живут три чеховских сестры,
Обречены и до сих пор прекрасны,
Мне говорят: всё будет, перерыв,
Но будет чтО - помилуйте, неясно.
Должно быть, ангелы споют свои псалмы,
В алмазах небо примет в нас участье,
Ах, если б можно у него взаймы
Мне было одолжить немного счастья,
Совсем немного блеска и любви,
С него собрав свою частицу дани..
Но я старею, как ты ни криви
Душой и телом, словно дядя Ваня..
Ну сколько лет осталось, сколько вьюг?
Смен календарных месяцев и чисел?
А птицы, милые, счастливые, - на юг..
И кажется, что только в этом - смысл.