Прикуривая следующую сигарету, она надеялась на то, что вместе с табачным дымом в форточку уйдет ее боль, и пустота заполнится блюзом, который вылетает из колонок на свободу, цепляясь за ее слух, как за последний шанс выжить в ежедневной поглощающей тишине. Она делала глоток из стакана в надежде на то, что эта опьяняющая жидкость заглушит мысли о нем, пульсирующие в голове, и превращающие мигрень в адское испытание.

Границы между солнечным светом и глубокой ночью стерлись, она даже не успела понять, как это все произошло. Он просто поселился у нее в голове, и, как назойливая муха, напоминал о своем существовании каждую секунду, не стесняясь того, что он просто элементарно мешает жить человеку, который никакого отношения к нему не имеет.

Чем бы ни занималась эта девушка, мысли, собственные мысли, не давали ей покоя. Она прожила целую жизнь с ним, она знает о нем такое, о чем даже не догадываются его «верные» друзья. А он… он даже не подозревает о том, что на другом конце города, каждую ночь кто-то просит Бога о том, чтобы у него все было хорошо, чтобы он был счастлив, что на другом конце города, кто-то переживает за него больше, чем за себя.

Она больна им. И жалеет о том, что у этой болезни нет конца, нет начала… она просто есть. И никакое лекарство от головной боли не спасает ее. Она живет с мыслью о нем. Она несет эту мысль в своем сердце, в себе. Она и есть эта мысль. Все стерлось и поменяло очертания слишком быстро, она не успела привыкнуть. Время потеряло смысл, осознание безысходности мешало принять время как данность. Времени нет. Есть Боль. Есть Он. Есть Она. Больше нет ничего.
И сейчас она пишет об этом, в надежде на то, что может быть на бумаге все станет яснее..

А на бумаге боль просто нашла свои очертания… в каких-то точках, непонятных буквах, словах, предложениях, но меньше она от этого не стала… она все так же пульсирует, все так же кровоточит.. все такая же неугомонная, и неподатливая сознанию… она просто есть… это факт. От него никуда не деться. От него нельзя спрятаться или убежать. Его нельзя стереть, нельзя изменить. Нельзя забыть. Нельзя прогнать из головы.

Потому что Она и есть эта любовь, боль, забота, страх, назойливая мысль. Суть в Ней. Это ее существо – любовь к нему. Потому что без любви она не умеет жить.
Но откуда она могла знать, что все будет так? Откуда она могла знать, что именно на нем переклинит ее сознание. Откуда она могла знать, что этот человек станет Ее сутью, откуда она могла знать, что именно в нем спряталась ее настоящая любовь? Откуда она могла знать, что это все так глупо и непонятно? Что это все не поддается никакой логике, не поддается никаким объяснениям? Это просто есть, как вода, как воздух, это было до, и это будет после. А Она просто как средство выразить это. Она стала сосудом для этого. Да. Для этой любви она стала просто сосудом, но его не хватает. Слишком много, сосуд скоро треснет… и его никто, никогда не сможет собрать.

Она ни с кем толком не может поделиться этим. Никому толком не может рассказать об этом. Потому что этого не дано понять, не пережив. Она несет это в себе. И даже с ним не может поделиться, потому что он не поймет. Он испугается. Он убежит от этого. Он не привык, он не знает этого. Он просто элементарно не сможет понять. Он будет смеяться – защита, первая защита от страха - смех.

Живи, боль, потому что ты тоже жизнь. Живи любовь, потому что ты суть. Будь счастлив, любимый, потому что мне это необходимо, слышишь?..