http://olia-olia.blog.ru/
http://olia-olia.summer-breath.com/
найдете меня тут!
здесь я больше не сижу :*

спокойной ночи, ублюдок.
пусть сигаретный дым оседает комом в твоем горле.
комом, который когда-нибудь непременно провалится,
ударяясь о ребра с криком
"девочка моя. какой же я дурак"

хочется утонуть в белых снежинках.
запутаться в сугробах и перекрестках города.
и узкие улицы, как тонкие запястья, болят и кровоточат любовью.
а слезы гранатовыми бусинами по щекам, прорезями боли по ключицам.
только бы ты любил.
растекайся расплавленным шоколадом по моим губам.
дыши холодными рассветами моего неба.
а я согрею тебя теплом моей нежности.
и подарю поцелуи бабочек.
и не надо мне больше рая.
я нашла его рядом с тобой.
близко ли, далеко.
"там, где есть ты - все города мои"

мы с тобой в молчанку
сегодня сыграем
и завтра
смотри не нарушь правила
аккуратно
а я пишу тебе и стираю
вечно одно и тоже слово
скучаю.

мне бы столько тебе сказать
мне бы так о тебе писать
мне бы так тебя рисовать
излагать
орать
да мне о тебе бы реветь
да причитать

только сил уже нет.

мы порой сами не понимаем
почему нам нравится, это лицо.
этот голос и внешность.
Даже когда харектер не "сахар",
нам он кажется "медом".

как прекрасен Лондон
своими холодами.
кажется, темза
струится по каждой вене.
алиса, одиннадцать лет без тебя я.
произошли страшные перемены
в моём сознании.

я знаю, сколько у тебя детей,
какой чай пьёшь ты за завтраком.
я кажусь себе страшным злодеем,
мерзавцем, варваром.

понимаешь, мне даже кары нет.
ни одной подходящей казни.
ни одной смертельной проказы.
разве
есть кто-нибудь хуже меня?

весь мир, как пальто, излинял.
весь мир, как пальто, выцвел.

когда я тебя оставлял -
я делался самоубийцей.

я каждую ночь полуночи
жду, как нищий ждёт подаяния.
мне отчего-то думается,
что в тихом плывут океане
высокие небеса.
алисия, я бы сам
выпрыгнул в шахту времени.
солёную-солёную, пенную-пенную.
потому, что высота=глубина.
и одиннадцать лет назад
меня ждёт она.
моя невеста. моя жена.

Наташа Денисова

Я уважаю мужчин. Они делают жизнь интереснее, они подают руку, открывают дверь, покупают шоколад и платья. Они встречают нас на вокзалах. Они пойдут на войну, если будет война. Они смелые. Они одеты хорошо, и приятно пахнут.
Я уважаю мужчин. Они говорят: "не вопрос", "нет проблем"- и проблем, правда, нет...
Они приезжают за нами в универ, они увозят нас из чужих гостей, привозят домой и накрывают одеялом; они не замечают испорченный макияж, они берут нас на руки, если есть лужа, им кажется, что мы маленькие и нас надо обнимать. Они правы.
Я уважаю мужчин. Слова у них чаще всего совпадают с поступками. Они лучше нас знают: когда-нибудь, через сто лет, они позвонят. Им всегда интересно, где мы. Они настойчиво желают платить за наш кофе, хотя сами уже давно не знают, почему. Они терпят наши капризы и говорят друзьям: "у неё плохой характер, но она такая красивая!"... Они прощают нам всё, хотя мы, заметьте, вообще ничего им не прощаем... Они сильные.
Я уважаю мужчин. Но только мужчин, а не лиц мужского пола!

Знаете, у меня в телефоне есть такая папка, в ней музыка, которую я слушала, когда его любила.

неприкаянный май
настояйчиво смотрит в глаза
у нас старые счеты. мы держим свое пари.
тот кого я любила, погиб
год тому назад
растворившись в небе,
подобно экзюпери

бог с надменной улыбкой
развел наши с ним пути
подобрал детонатор, провел к нему провода
самолет забирал его. чтобы не отпустить
и исчез. как судачили хроники
навсегда

кто-то тщетно берег меня
всячески тормошил
и тянул руку помощи, и подставлял плечо
я лгала, безотчетно и нагло, по мере сил
но ждала его. долго, упрямо
и горячо

лето било во мне посуду и витражи
кровоточила осень
зима - умножала боль
а весной я проснулась и вспомнила -
мне не жить
а весной я вконец попрощалась
с самой собой

май замкнулся в кольцо, май вернулся
меня добить
хладнокровно и тихо
вступая в свои права
ничего он не знает. и мне ему
не объяснить
что я вот уже год
как

безнадежно
мертва

Бывает услышишь песню/мелодию. и запала в душу
будто бы искра задела сердце, и ты не можешь оторваться,
она крутиться в твоей голове, постоянно...
но в один момент, она заедает, и надоедает.

...а иногда мелодия, годами живет в твоем сердце и никуда не уходит
каждый раз, ты слышишь её, что-то вспоминаешь, нет..ты не слушаешь её всегда,
просто когда услышишь, сердце бьется. растворяешься. или пробиваешься на слезы.
это самая твоя любимая.
самая что не на есть, мелодия счастья, кого-либо периуда твоей жизни
...
так и с людьми
нельзя путать влюбленность с любовью
любить ты будешь и через 10 лет. все также трепетно.
если же надоедает, пропала та искра, которая так запала, она исчезла.
значит не твое. временная мелодия души. хит на одно время.

Владимир Маяковский

НАДОЕЛО

Не высидел дома.
Анненский, Тютчев, Фет.
Опять,
тоскою к людям ведомый,
иду
в кинематографы, в трактиры, в кафе.

За столиком.
Сияние.
Надежда сияет сердцу глупому.
А если за неделю
так изменился россиянин,
что щеки сожгу огнями губ ему.

Осторожно поднимаю глаза,
роюсь в пиджачной куче.
"Назад,
наз-зад,
назад!"
Страх орет из сердца.
Мечется по лицу, безнадежен и скучен.

Не слушаюсь.
Вижу,
вправо немножко,
неведомое ни на суше, ни в пучинах вод,
старательно работает над телячьей ножкой
загадочнейшее существо.

Глядишь и не знаешь: ест или не ест он.
Глядишь и не знаешь: дышит или не дышит он.
Два аршина безлицого розоватого теста!
хоть бы метка была в уголочке вышита.

Только колышутся спадающие на плечи
мягкие складки лоснящихся щек.
Сердце в исступлении,
рвет и мечет.
"Назад же!
Чего еще?"

Влево смотрю.
Рот разинул.
Обернулся к первому, и стало иначе:
для увидевшего вторую образину
первый -
воскресший Леонардо да Винчи.

Нет людей.
Понимаете
крик тысячедневных мук?
Душа не хочет немая идти,
а сказать кому?

Брошусь на землю,
камня корою
в кровь лицо изотру, слезами асфальт омывая.
Истомившимися по ласке губами
тысячью поцелуев покрою
умную морду трамвая.

В дом уйду.
Прилипну к обоям.
Где роза есть нежнее и чайнее?
Хочешь -
тебе
рябое
прочту "Простое как мычание"?

Для истории

Когда все расселятся в раю и в аду,
земля итогами подведена будет -
помните:
в 1916 году
из Петрограда исчезли красивые люди.

Любовь — это всегда желание цельности и вечное стремление к полноте
жизни. Настоящая любовь — это только первая любовь: потом мы любим уже не так страстно и безоглядно.

Куда бы я не сунулась, где бы я не была - ты по всюду убегаешь как трус! Такой принцип, добиться и испугаться, опять спрятаться в конуру как бедная собачка..только от того что страшно продолжать, действовать!
И сколько бы я не забыла ,сколько бы я всем не врала, что не люблю тебя! То все также смотрю на тебя хоть с небольшой надеждой, что тот маленький мальчик, который в тебе, когда-нибудь созреет и опомнится. Пройдет по сотни имен, и снова вернется, чтобы понять, что его так отчаянно любили...

— Дорогой друг, влюбленный мужчина перестает для меня существовать. Он глупеет, больше того: он становится опасен. С теми, кто любит меня как женщину или притворяется влюбленным, я порываю всякие отношения,во-первых, потому, что они мне надоедают, а во-вторых, потому, что я их боюсь, как бешеных собак, которые всегда могут наброситься. Я подвергаюих моральному карантину до тех пор, пока они не вылечатся. Запомните это. Я отлично знаю, что для вас любовь — это нечто вроде голода, а для меня это… это нечто вроде духовной связи, в которую не верят мужчины.Вы довольствуетесь формами ее проявления, а мне важен дух.
(Ги Де Мопасан "Милый друг")

У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли «понарошку», но для меня – навсегда. На нем похоронены школьная подруга, предавшая меня, моя первая любовь,и многие другие люди. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги.Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят.Я любила тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я поплачу, я приду на могилку, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер..для меня.
(с) Евгения Шацкая