Мы с Тобой любим солнце. Я - когда оно в закатные часы оставляет блики на воде, и наполняет воздух оранжевым, а может даже янтарным светом..
Ты - когда оно в полдень пробивается через зеленую листву леса и ласково припекает макушку..
А один мой друг любит бродить на рассвете босиком по ручью - навстречу сонному солнцу..
Значит ли это, что мы любим разное солнце? Или что Ты любишь солнце, а я что-то другое?.. А может, Твоя любовь сильнее?
Вряд ли.. Мы ведь не будем объявлять из-за этого войну?..

А неделька выдалась та еще. Ощущение, что старый год решил, что мало свиней в этом году было подложено, и надо довыполнить план.
Валялись три дня кряду с каким-то пищевым отравлением. Напару. Причем интересно так, сперва прихватило меня, а потом дошло до милого, когда меня уже начало слегка попускать. Желудок был "в восторге", скручивало от боли, и температура.. И что самое интересное - вроде бы не с чего..
А после меня нашел человек (сам, в яндексовском круге), с предложением поработать. Фриланс. Наговорил кучу приятных вещей о моем опыте и резюме, пообщались по скайпу, впечатление в целом положительное. Такой невероятный подъем сил и настроения от этого - не описать. Очень не хватало именно вот этого какого-то постороннего признания. Ибо вроде бы как разум и внушает мне, что я умная вполне себе состоявшаяся мадемуазель, а это все вокруг просто обстановка в городе, под кодовым словом "...здец", но как-то он это делает робко и не очень внушительно.
Теперь же подгоняет предновогодняя подготовка.. Правда осталось мало - куплены подарки, умыта квартира.. Но вот недоделанные дела дают о себе знать..

Лишний вес, седые волоски, нервозность, чрезмерная эмоциональность, и болячки, много всяких разных болячек всех мастей - вот он, радужный результат этого паршивого года.
Не надо было верить, надо было настаивать на своем, но речь сейчас не о том.
Это не повод для гордости, но речь и не об этом.
С меня в офигительных количествах нынче вылазят эти самые болячки.. И меня это радует. Это прямой и яркий показатель, что тело начинает приходить в порядок, и обнаруживает аномалии.
Вот так то..

Спроси меня как я, но я Тебе не скажу
С кем сплю ночами, и где встречаю рассвет.
Спроси меня кто я - я даже не рассержусь.
Я сволочь и стерва, когда Тебя рядом нет.

Спроси, отчего не желаю я быть святой,
Мне нужен тот город, где тихая осень и клен.
Где каждая улочка словно пропахла Тобой,
И звуки.. в них каждый из нас влюблен.

Спроси отчего я никак не приду в себя,
И снятся мне постоянно Твои шаги,
И как мне не надоело Тебя терять -
Я просто не знаю жизни ни с кем другим.

Спроси меня кто я.. А впрочем, Ты знаешь сам -
Я миф, обретающий суть лишь в Твоих глазах.
Спроси, отчего я Тебя никому не отдам..
Мне нужен тот город, и Ты. Я забыла сказать.

взяла тут в руки Php (а что делать, хоть какое-то занятие), и фреймворк symfony.
Пока впечатления не очень.
Приятно, что _нужно_ строить модель, что обозначены контроллер и вьюшка, и вообще можно использовать ООП во всей его красе, хотя и тут у похапешников остается возможность писать как бог на душу послал...
Но как всегда, какие-то мелочи портят картину..
В частности, по построенной модели генерятся sql-запросы, и строятся связи, все красиво и хорошо.. Но почему..
Почему??? Почему не экранировать имена таблиц?...
Hibernate например это радостно делает...

Ужасно задолбало сидеть дома.. Выть хочется, от собственной неустроенности и ненужности.
Как же так, спросите вы, программист и без работы?
ахаха. Смешно, но Московских и Питерских вакансий для меня - хоть отбавляй, бери и пробуйся..
А тут - нет. Даже писать некуда. А куда писала - не отвечают.. Видать, девушка недостойна их шаражек..
Отвратительно чувствовать себя никем..

Этим постом я как бы признаюсь публично в любви к Dino MC 47.

Я узнаю тебя по тайному знаку,
Ты узнаешь меня по перстню на пальце,
Наша память хранит забытые песни,
Мы умеем плясать первобытные танцы.

Сколько лет я не слышал язык этот древний,
Этот шепот любви, никому не понятный.
На какую-то ночь в нашем вечном бессмертьи
Мы вернемся с тобой в Атлантиду обратно.

Где-то там под водой спит наш город старинный,
В тишине первозданной он хранит наши тайны,
Мы любили друг друга - потому и спаслись.
Мне не хочется думать, что это случайно.

Будет серое утро, и, влекомы судьбою,
Мы опять превратимся в одиноких скитальцев.
И никто не узнает, что свело нас с тобою.
Эти тайные знаки, эти перстни на пальцах.

Но пока длится ночь, я хочу слышать этот
Позабытый язык, никому не понятный.
Я так ждал тебя долгих десять тысячелетий,
Чтоб вернуться с тобой в Атлантиду обратно.

Я узнаю тебя по тайному знаку,
Ты узнаешь меня по перстню на пальце,
Наша память хранит забытые песни,
Мы умеем плясать первобытные танцы.
(Наутилус Помпилиус)

Грустно все-таки глядеть, насколько у студентов зашоренное и забитое какой-то фигней сознание.. Самоуверенности, правда, при этом, хоть отбавляй.
Мой научрук спрашивает: "Вот тут у Тебя в алгоритме написано - сравнение с базой окончаний, а где база окончаний?".. И пусть она косноязычна, и ее сложно понять без предварительной подготовки (вообще порой мне кажется, успех в любом предмете в конечном итоге - это момент, когда Ты нашел общий язык с преподом, сиречь, понял, чего от Тебя хотят), но задает она достаточно простой вопрос.
И тут начинается шоу, как в том анекдоте "Ты откуда деньги берешь?" - "У жены" - "А жена откуда?" - "Из тумбочки" - "А в тумбочку кто кладет?" - "я" - "А Ты где берешь?" - "У жены"...
"Данные в коде программы" - "А откуда у Тебя код программы, если это еще только алгоритм? Я только думаю, буду ли я вообще воплощать в жизнь этот проект" - "вы хотите, чтобы я вынес данные в базу данных? Но ведь в примере точно так же"..
Студенту не приходит в голову, что ответ лежит на поверхности. Ему даже не приходит в голову, что "код программы" - вещь, на момент исполнения программы не существующая. А следовательно, данных просто не может быть в коде программы. Они могут быть в оперативной памяти, в текстовом или бинарном файле, в субд, где угодной вообще, в любой сущности, которую можно назвать базой данных. Но нет... словосочетание "база данных" каким-то дебилом намертво вбито в мозг под видом субд..
И он продолжает плавать, не понимая, чего же от него хотят, и не желая разбираться в том, что делает..
И да, я знаю, это в какой-то мере не их вина. Но лишь в какой-то.

Очень плохо так надолго забрасывать блог...
Прочитанные записи смешиваются в голове, и чувствуется явная усталость от слишком больших объемов информации.
От этого ощущение, у меня и не только, что мне не интересно.. :) Но это не так.

Недавно обнаружила на фликре, которым я пользуюсь, как складом картинок, отличную возможность. При помощи одной кнопки "Blog it" можно сделать пост с выбранной картинкой, своей или любой другой. Возможность шикарная, но настройки нетривиальны. (Особенно с "шикарной" документацией лирушки). Поэтому опишу, как привязать аккаунт фликр к своему блогу

Ух. Отвела. Сложно было, но сегодня мне понравилось. Не было лишних акцентов на мелочах, были интересные моменты, и я почти не волновалась. Хотя это само по себе странно :)
А еще я думала, что буду бояться вопросов. Однако ж получилось наоборот, мне помогали вопросы.. осветить те части, которые я по каким-то причинам обошла стороной.

а еще у меня завтра снова лекция.. Я опять паникую.. Боже, как я этого не хочу... 8(

ps и меня раздражает эта реклама с летающей прокладкой.. =\

Ура! Вчера приобрели 2 абонемента в бассейн на 8 посещений, и сегодня уже были в первый раз.
Шикарно.. Как же я люблю воду. Хотя вода, конечно, оставляет желать лучшего, хлорка аж в горле стоит.. В предыдущем такого не наблюдалось никогда.
Но ощущения шикарные.. Правда с непривычки мы еле двигаемся.. :D

Почему этот человек всегда говорит такие пронзительно близкие мне вещи?..

Я думаю, дело было так. Люди занялись искусством, когда перестали заниматься магией. Когда шаман бьет в бубен, но при этом не уходит в Нижний мир ловить духов, он становится музыкантом. Когда шаман читает заклинание, и оно не исцеляет слушателей, он становится литератором. Когда шаман рисует быка, пронзенного стрелой, и это не приводит к гибели настоящего животного, он становится художником.


Словом, деятельность, которую принято нынче называть «творчеством» – этакая ущербная магия, неспособная изменить мир. Все, что может сделать художник, вынужденный работать в столь прискорбных условиях, – это постараться так вложиться в свою работу, чтобы она обрела хоть малую часть былой силы. Художественный жест должен снова стать магическим, вот в чем хитрость. Иначе вся эта наша возня не имеет смысла.

(c) Макс Фрай