Слова, слова слова...складываются в строчки, в абзацы,в текст..нас самом деле это мысли
Моцарт - Реквием ре минор, Confutatis maledictis
Вечер, сумерки, темнота, ночь...Отблески фонарей не более, лишь темнота одна. В далеке видно идет кто-то следы, следы гладкие такие, глубокие, с трудом идет, не видит, что не туда идет..Совершенно, не то, что бы там не было света, считает, что как раз к нему и идет, только вот откуда, от такого же света.. от света, что внутри горит, разжигается..а он идет от него прочь и лишь крылья свои светло-темные по земле волочит.. Кто бы сказал ему, что не туда идет, кто бы подсказал ласкою: "Поверни мой друг, я поведу тебя подальше"...Но не кончаются следы и все идут идут, ползут, ползут..Почему же глубокие такие они...печальные такие, задумчивые, как будто птица больше не влезит и на этих следах трава больше расти не будет и никто больше не коснется их ..Отравлены они нет, не отравлены...благо дарят - не не дарят, просто и печалью, и радостью наполнены следы те, и никогда, а вроде бы везде...
Капают капли, маленькие такие, быстрые, шаловливые капают, падают, опадают летят и приземляются..Сидеть по ними обняв колени ручками, сидеть видеть лужицы между пальцами и по спине прохладой одарят капли. Падают падают развеваются и как будто в ворохе ты, и волосы разбросанные везде, везде облепляют спину и обняв колени сидеть, головой задумчивой, словно мраморная и мрамор это дождь поливает, только мало, кто знает, что из мрамора та вода, что его омывает...сидит мраморная, сидит мраморный...и Того, вдруг на горизонте следы, те самые следы, все ближе и ближе и шелест волочищахся крыльев и вот оживает мрамро, как долго как долго.. свет - нет тьма, нет свет- нет тьма, а крылья то темно-светлые и идет идет путник по следам, да по своим же, да только не туда во тьму идет, к своему свету, кто бы подтолкнул его обратно...
Как бы вытянуть мне руку, схватить бы мне путника, как удержать его о пропасти, не во ржи она, а там, где по следам своим идти он будет..как удержать...и протягивает мраморная статуя вся как -будто в вечном дожде..но скользит ее рука по крылу путника, водяная она, а он масляный, не коснуться мраморному идолу живого воплощения..
желание наше во чтобы то ни стало унять статую и поднять в воздух путника...да только, мраморным путник будет идти все дальше и будут у него два дождевых оберега за спиной...не повернет она назад и не протянет он  руку, да только будет дальше капать дождь по тем следам, где никогда не прорастет трава..