от тебя ни строчки, ни весточки. ты живёшь другой жизнью. а я опять пишу тебе письмо - в пустоту.

я жила и не знала, что когда-нибудь буду опять реветь белугой на твоих плечах и просить - вернись. ну тебе же тоже было хорошо со мной. и любишь ты МЕНЯ. 

как больно просыпаться одной, лежать и придумывать, что вот сейчас повернусь, а ты лежишь за моей спиной, лежишь и как раньше улыбаешься во сне, потому что счастлив. и только чуть проснешься - обнимешь, запутаешься в моих волосах, скажешь "Доброе утро, МОЯ..."

теперь в этих весенних дождях нет радости. ты не звонишь. и нет веры в будущее - наше будущее. сигареты заебали. и я опять бухаю беспробудно, гуляю по ночам и не хочу это дело бросать. потому что так легче умирать.

 

тот, кому нужна всё время рядом, говорит, что любит. а мне по хуй. сказала ему, что люблю, любила и буду любить только тебя. он терпит. видимо, ещё не настоебало. "так нельзя", - сказал бы ты.

у меня работа на первом месте. я только там и отвлекаюсь более менее, вечером - пью что нибудь и спать - чтобы наутро опять - без тебя.

КАК ЖЕ ТЫ НЕ ПОНИМАЕШЬ, что живём один раз, что наших дней потеряных не вернешь потом, дней, когда мы могли бы быть счастливыми.

Сергей Владимирович, весна! Пора латать наши сердца...