Чувствуешь, как задыхается осень в немощной своей немоте,
Как ломают сухие руки, забытые тени с солнечных улиц апреля….
Ты до сих пор веришь и ждешь мои сны в бумажных конвертах.
Зная, что песнь, не зазвучавши нами, сгорела…
Я рисовала солнце, чтобы хотя бы его лучи согревали,
Ведь в те дни ты был немного не мной занят:
Переходил/перечертил/переосмысливал жизнь на роли.
Оставляя мне место в сырых подсобках…в под актеры….
Эта любовь, разделенная в тысячи раз, не воскреснет….
Мне почему-то совсем не хочется быть с тобой рядом,
И вместо 5 литров веры, в венах осталось лишь пара.
А ты еще просишь быть твоим донором/ядом….
Осень…я знаю, ты помнишь меня миллиметрами,
А я перед сном зачитываю тебя наизусть с молитвами,
Мне без тебя плохо, а с тобой будет еще хуже?
Марш Мендельсона сыгран с ног на голову…
|
|
|
|
|
|
