И вот я одна в комнате. И если бы я была игрушкой, то голова моя разошлась бы по швам.

Но я живая. И сердце у меня настоящее. И болит по-настоящему.

Но снаружи только жалкие тихие удары из груди наполняют эту глупую на вид комнату.

Кто я? Что забыла здесь?

Чем являюсь? Для чего меня высадили на этой станции?

Так много вопросов и так мало ответов. Классика.

 

Живу в четырех стенах, как крот под землей: жизни не вижу и ничего не делаю.

Завидую и упрекаю тех, кто лучше: кто работает и получает от этого удовольствие.

А у меня ком в горле со всеми миленькими сладенькими поздравлениями, от которых булемия.

Не скажу. Им не нужно знать, что мне нравится.

 Пусть думают, что для меня это мелочь, раз я не обращаю на это внимания.

А я обращаю. И внутри жжет, как кислота.

Я ничто! Я такая классная со своей дюжиной никому ненужных  песен на ломаном английском и со старенькой плохо звучащей гитарой.

Что я делаю?

ЧТО, ЧЕРТ ПОДЕРИ, Я ДЕЛАЮ?!!